La jaula de Pepelucho

Pepelucho es un león. Vive enfermo y sufriendo en una ciudad de la sierra peruana luego de haber sido maltratado en un circo. Su agonía debe cesar, pero la burocracia estatal lo impide.
Su actual hogar es el Zoológico Municipal de Huancayo, a donde llegó luego de que sus “dueños” se cansaron de tenerlo como atractivo principal en un circo en donde el maltrato y la violencia eran su pan de cada día.
“Los ojos de Pepelucho ya no tienen el brillo de antes y sus rugidos son ahora bramidos de dolor. Desde hace dos años permanece postrado en su jaula luego de sufrir un daño irreversible en la médula espinal, que ha terminado por paralizar sus patas posteriores; esto le hace perder el control de su vejiga y sus intestinos. A la altura del último disco de la vértebra tiene, además, una herida abierta que no cicatriza y que le genera un agudo dolor, lo mismo en la cola, donde tiene también una avanzada infección.”
Las heridas de Pepelucho fueron hechas por un domador que lo golpeaba y obligaba a hacer malabares y piruetas para entretener al público. Nació como el rey de la selva pero tuvo la mala suerte de toparse con el rey de la cagada, el ser humano.
El drama de Pepelucho sólo puede terminar con la eutanasia, pero “las autoridades de la municipalidad de Huancayo aducen que primero se debe seguir un trámite administrativo —no se sabe cuánto duraría—, lo que ha despertado la indignación generalizada". Hace unos días un numeroso grupo de personas hizo una vigilia en el frontis de la catedral huancaína y exigió acabar con su sufrimiento.
Sin embargo Inrena (Instituto Nacional de Recursos Naturales), a quien la municipalidad solicitó la autorización para practicarle una muerte compasiva, dijo que se trata de un caso muy atípico y remitió el informe a la alta dirección de Lima. Han pasado dos meses y no hay respuesta.
Pobre Pepelucho. Desde esta jaula, prisión mental de un hombre actual y no la de un león, demandamos que esos trámites burocráticos acaben de una vez con su agónico dolor. Y que cese el maltrato animal.

Fuente: El Comercio.

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Benedictus & Condoncictus

Benedictus odia a Condoncictus y le ha declarado la guerrictus, ignorando que gracias a Condoncictus se evita la propagación de una enfermedictus que mata mucha gentictus. Lo peor es que Benedictus ha dicho que Condoncictus “no sirve para nadictus” en un continentictus que tiene más de 27 millones de infectadictus.
Benedictus no ha tenido el gustictus de conocer siquiera un poquictus a Condoncictus. Fuentes cercanas al vaticanictus han afirmado que el pastor alemancictus aún cree que Condoncictus está hecho de intestinictus de ovejictus. “Pobres animalictus, también son hijos de diosictus”, le habrían oído decir.
Dicen que Benedictus tenía nueve añictus cuando le hablaron por primera vez de Condoncictus. Su mamictus le había dicho que era muy malictus y que no debería ser su amiguictus. Ahora Benedictus tiene más de ochenta añictus y sigue pensando que Condoncictus es como el mismo diablictus.
Por su parte Condoncictus se ha mostrado indignadictus. “Ni siquiera ha tenido el placerictus de usarme y dice que no valgo para nadictus”, ha declarado, con algunas lagrimictus en los ojictus. Piensa que ahora por la culpictus de las palabrictus de Benedictus, que tiene una poderosa influencictus sobre más de 1.100 millones de catolicictus en el mundictus, la vida de muchas personictus está en riesgictus.
Y esto no es una disputa de religioncictus ni nada parecidictus, sino una seria preocupación de política de saludictus publictus. El uso de Condoncictus puede prevenir la transmisión de una cruel enfermedictus y por eso Benedictus ha sido criticadictus hasta por sacerdotes y monjictus africanictus.
Por eso, si amas a tu projimictus como a ti mismictus, usa Condoncictus.

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moymoypalaboy

son sergio y pulgoso. hermanos. de filipinas. se hacen llamar los moymoy palaboy y son la sensación en youtube. tanto así que ya tienen programa propio en mtv.
este video tiene casi 7 millones de vistas. tienen otros de queen, avril lavigne, spice girls, gipsy kings... y como casi todos los hacen en la cocina-comedor de su casa, con un celular nokia n73, a veces pasa la mamá y hace algún pasito... aquí los tienen con un tema de thalia.

Un día en combi

Ayer tuve la imperiosa necesidad de viajar en combi. Sí, en combi. Hace años que no lo hacía y espero, por favor diosito, no tener que volver a hacerlo.
Ahora entiendo a quienes lo hacen todo el tiempo. Es horrible y en verano es el infierno. A veces las llenan tanto que la gente va como sardinas y no queda espacio ni para un hilo de ventilación. Y que dios nos coja confesaos si algún pasajero lleva el intestino furioso. Sería una fatalidad para todos.
Si tienes la suerte de viajar sentado en alguno de sus pequeños asientos, podrías tener la mala suerte de que alguien te ponga el culito en la carita. Si viajas de pie en estos dizque vehículos de transporte urbano, puro eufemismo, gran mentira, viajas doblado, encorvado, en un ángulo de 45 a 75°, con un consiguiente dolor de espalda, nuca y cintura, a no ser que midas de 1.50 m para abajo o tengas hasta ocho años.
Pero lo peor no son los olores ni la incomodidad de estas carcachas andantes, sino la mentalidad del chofer y del cobrador. Estos desgraciados creen que están de paseo, de día de campo, y te ponen el volumen de su música favorita en lo más alto sin importarles el tímpano ni la tranquilidad de sus usuarios. Los más sicodélicos instalan en el interior unas luces azules o rojas o las llamadas cortadoras para animar la noche. Se alucinan en su discoteca. Poco les falta para chuparse un pisco y ensayar unos pasos de salsa mientras conducen.
Para quienes no lo sepan las combis son unos pequeños vehículos de transporte ru-ral que gracias a favores populistas del casi condenado Alberto Fujimori, poblaron las grandes ciudades del país por las enormes facilidades para su exportación y las casi inexistentes reglas de uso público y normas para su conducción, detalles que en su tiempo no pocos agradecieron.
Las llamamos combis porque las primeras en circular eran del modelo “kombi” de Volkswagen. Ya luego vendrían otros modelos de otras marcas, pero lo de combi quedó para todas por igual.
El mote de asesinas que mucha gente les aplica, no es gratuito. En realidad lo son. Las estadísticas lo dicen: cientos de muertes por su causa debido a que no están hechas para ser usadas en las pistas de una ciudad. Su enorme facilidad de maniobra y gran velocidad, aspectos necesarios en caminos rurales, sumados a un malísimo chofer, resultan un grave riesgo para peatones y otros vehículos de transporte urbano y privado.
Si alguien te grita “¡chofer de combi!”, simplemente te está prodigando uno de los peores insultos citadinos. Es que esta criatura del señor es casi una bestia: conduce con la mayor imprudencia del mundo con tal de ganar a su par y tener uno o dos pasajeros más. Su mejor amigo es el claxon: con él se comunica: llama a los potenciales pasajeros y expulsa a su competencia, causando un gran fastidio y malestar a unos y otros. Como conductor digo que siempre te quiere ganar, se mete en tu carril, te insulta, se pasa las luces del semáforo, para donde le da la gana y cosas así. Todo ello bajo la mirada astuta de su compañero de lides: el cobrador, otra suerte de animalito que lo único que hace es gritar para llenar su carrito y para hacer que te bajes rapidito. Pie derecho, te dice.
No quiero generalizar, pero casi todos son iguales. Alguno será la excepción, seguramente, y bendito seas por siempre señor, pero la gran mayoría no. Creo que por ahí ya les han puesto fecha de caducidad (al menos hace años ya no se importan para transporte público) y la policía siempre está sobre ellos, pero aun así siguen con las suyas. La única solución que veo es que desaparezcan de una buena vez o que sólo funcionen en los distritos de la periferia y para trayectos cortos.
Y perdona si eres un chofer o cobrador de combi-lector de esta jaula o Blogger, pero qué puedo hacer pues hermanito, para mí tú ya no tienes mucho remedio que digamos. Aun así te digo que eres bienvenido igual, pero si no estás de acuerdo, lo siento: anda nomás chino que al fondo hay sitio y sé consciente pe varón y paga con sencío... y pon primera y arráncate de las pistas, que con guapos como ustedes me pongo medio Chávez y los censuro y desaparezco.
Habla, ¿tú qué dices?

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Sofía

Sofía es la capital de Bulgaria y el nombre de la reina de España, princesa de Grecia y Dinamarca. Para los filósofos griegos Sofía era la Sabiduría misma, un concepto muy ligado a dios y las antiguas religiones. Sofía además es un mundo que me envolvió y atrapó hace varios años cuando leí “El mundo de Sofía”. Pero Sofía es, también, el nombre de mi primera sobrina. Un mundo en un nombre, el nombre del mundo, Sofía.
Todavía no nace pero ya tiene nombre, así como cuna y demás. Lo bueno de tener un segundo hijo debe ser que como todo lo hereda del primero, no se gasta mucho. Pero Sofía será hija. En mi caso fuimos cuatro hijos y dos hijas: los politos azul y rojo de los primeros llegaban celeste y rosado a los últimos. Los padres saben que lo usado tiene el encanto del tiempo.
No sé a quién se le ocurrió el nombre, si a mi hermano o a mi cuñada, pero no importa. Está bonito. Tan corto como sabio, tan solitario como real. Cosa bella de la vida.
Por ello esperamos con ansias a Sofía, en este mundo raro que no es ni pacífico ni ideal, pero que ella y sus hijas, Fe, Esperanza y Caridad, podrán ayudar a cambiar.

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Blanca Varela

La conocí una tarde de primavera de 1997 en Barranco, en la entonces renovada Casa de Poesía Eguren, de la calle Cora 364, en donde asistía a un taller de poesía con Rosella Di Paolo. Recuerdo que me senté en primera fila para escucharla y que al final me tomé una fotografía a su lado. Ella sale sonriendo.
Quien dirigía en ese entonces la Casa de Poesía era Luis La Hoz, poeta de grave y singular voz que presentó emocionado a Varela. Era la primera vez que se hacía un recital en la recién recuperada casa de Eguren. Recuerdo también a Rosella y a su dulce voz y a su mirada que embrujaba y que esa noche era sólo para Blanca.
Llegué a la poesía de Varela gracias a Lidia Kishimoto, fina poeta limeña que la conoció un poquito más de cerca. Fue ella quien me prestó "Canto villano" y con la que cierto día erigimos un cadáver exquisito, sentados en las bancas de la facultad, con la poeta mayor como iniciadora con un primer verso al azar.
Luego de aquel recital en Barranco, nunca la volví a ver, pero siempre volví a ella, a su poesía. Lo que sabía por amigos y por los diarios era que en los últimos años ya no quería salir de casa. Ni hablar. Su voz empezó a quebrarse el día en que su segundo hijo, protagonista del enorme poema "Casa de Cuervos", falleció en un accidente aéreo en 1995. Ahora Blanca está junto a Lorenzo.

CASA DE CUERVOS
porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme -nada infinita-
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de Dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver

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11-M

Madrid. Jueves 11 de marzo de 2004. 07.37 - 7:39 a.m. 4 trenes de cercanías. Estaciones de Atocha, El Pozo del Tío Raimundo, Santa Eugenia y calle Téllez. 10 explosiones. 10 mochilas cargadas de explosivos. 191 muertos: 141 españoles, 16 rumanos, 6 ecuatorianos, 4 polacos, 4 búlgaros, 3 peruanos, 2 dominicanos, 2 colombianos, 2 marroquíes, 2 ucranianos, 2 hondureños, un senegalés, un cubano, un chileno, un brasileño, una francesa y un filipino. Más un niño muerto el 10 de mayo a las 48 h. de nacer debido a las heridas sufridas por su madre. 1841 heridos. Fue el mayor atentado terrorista en la historia de España.
A 5 años de la masacre ¿alguien sabe quién o quiénes lo hicieron y por qué?


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Déjame que te cuente...

Un día como hoy, hace 16 años, falleció la cantautora y poeta peruana Chabuca Granda. Y qué mejor que recordarla oyendo "La flor de la canela" en la voz de mi paisano Juan Diego Flores.

Déjame que te cuente, limeño,
déjame que te diga la gloria,
del ensueño que evoca la memoria,
del viejo puente, del río y la alameda.

Déjame que te cuente, limeño,
ahora que aún perfuma el recuerdo,
ahora que aún se mece en un sueño,
el viejo puente, el río y la alameda.

Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
airosa caminaba la flor de la canela,
derramaba lisura y a su paso dejaba
aromas de mixtura que en el pecho llevaba.
Del puente a la alameda menudo pie la lleva
por la vereda que se estremece, al ritmo de su cadera
recogía la risa de la brisa del río
y al viento la lanzaba, del puente a la alameda.

Déjame que te cuente, limeño
¡Ay! deja que te diga, moreno, mi pensamiento,
a ver si así despiertas del sueño,
del sueño que entretiene, moreno, tu sentimiento.
Aspira de la lisura que da la flor de la canela,
adórnala con jazmines matizando su hermosura.
Alfombra de nuevo el puente y engalana la alameda,
que el río acompasará su paso por la vereda.

Y recuerda que...

La hormiga

Hoy maté una hormiga y me siento culpable. Generalmente las hago a un lado y las espanto hasta un lugar seguro con un soplido o con algún objeto que no les haga daño. Pero esta vez mi maldito instinto animal hizo que mi dedo índice derecho se empine y se dirija raudo a su frágil cuerpecito aplastándolo totalmente, para luego regañarle: ¡No, en mi pan no!... La bestia defendiendo su alimento... Ahora sólo pienso en su dolor y en lo que habrá sentido al ver llegar a la muerte en mi dedo homicida.

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