El beneficio de la duda

Es cierto que no debemos creer toda la información que recibimos de manera fácil y luego repetirla. Pero es cierto también que cuando todas las fuentes posibles afirman lo mismo acerca de un tema, lo normal es creer fácilmente.
El beneficio de la duda es el poder que tiene cada individuo para sospechar y presumir que lo que se nos dice no es necesariamente la verdad. Y hoy quiero ejercer ese poder y sospechar y darme un espacio para presumir sobre lo sucedido en Madrid con la periodista peruana Yolanda Vaccaro. No desmiento la información que repliqué ni tampoco la asevero, pero sí quiero cuestionarla.
Resulta que luego de discutir acerca del tema con mi fuente que está en España y que estuvo en el evento Madrid Fusión y que fue testigo presencial de los hechos, me quedan muchas dudas sobre lo informado. Además están la investigación y el reportaje de Beto Ortíz en su programa Enemigos Íntimos y las versiones de otros periodistas peruanos y españoles.
Es normal, y eso lo saben los periodistas de campo, que haya ciertos roces verbales y hasta corporales entre los hombres de prensa con el fin de tener la mejor toma, el mejor ángulo, la mejor vista. Habría entonces que preguntarnos ¿y si sólo fue eso? ¿Y si tal vez Vaccaro insultó y la insultaron, empujó y la empujaron, maltrató y la maltrataron? Porque no sólo premiaban a Gastón Acurio sino a varias otras personalidades más y por lo tanto el evento no sólo le interesaba a un medio de comunicación peruano. ¿Y si tal vez la cosa se ha exagerado enormemente cuando es un hecho normal en la labor periodística? ¿Y si tal vez Yolanda Vaccaro sólo quiere la fama fácil y ufanarse un poco de llevar 20 años en España, de tener la nacionalidad, y de una cierta influencia? ¿Y si el tal Ignacio Medina no hizo mucho caso a su rabieta y sólo quiso calmarla hablándole de una manera coloquial porque sabe cómo es el trato de cierto tipo de personas que se creen superiores? ¿Saben en España lo que es un cholo? ¿La Vaccaro, pese a ser rubia y tener ojos azules, también es chola? ¿Por qué no le dijo nada al homenajeado Gastón en ese preciso momento? ¿Acaso el chef peruano sabe algo más de su comportamiento y por eso se ha hecho de la vista gorda?
Nadie afirma que no la hayan agredido, pero de ahí a hacer del tema un asunto internacional, casi de Estado, con instituciones que se pronuncian y embajadas y cartas, es tan tonto como absurdo. Algunas discusiones domésticas a veces se convierten en reyertas a muerte en ciertas mentes extrañas.
Pero lo que sí queda claro es que la invitación de los españoles para participar del Madrid Fusión seguramente decía:
"Estimados peruanos sudacas pedorros de mierda, vengan a Madrid, a nuestra feria gastronómica internacional, al lado de sólo unos cuantos países más, porque les vamos a festejar su comida, sus bebidas, sus costumbres y su gente valiosa. Vengan, por favor, cholos de mierda, que admiramos tanto su gastronomía que queremos maltratarlos un poco."
En fin, cosas del Orinoco... pero xenofobia, creo que no. ¿No?

"Vete a tu país, sudaca de mierda"

Qué feo. La noticia es lamentable. Vergonzosa. Indignante. Apestosa. Pofff... Ajjj... La copio íntegra. Y luego más.

Yolanda Vaccaro, corresponsal en España de "El Comercio" de Perú es agredida en "Madrid Fusión"
Lo sucedido a mediodía del pasado martes 20 de enero en el marco del evento gastronómico Madrid Fusión fue de juzgado de guardia. Surrealista. Yolanda Vaccaro, periodista y corresponsal del principal diario de Perú y decano de América Latina, "El Comercio", fue agredida verbal y físicamente por dos fotógrafos españoles de conocidos medios de comunicación. Ella, al igual que muchos reporteros presentes en el evento, cubría información sobre la premiación-homenaje que en ese instante se le rendía al reconocido chef peruano Gastón Acurio. Lo curioso y sorprendente de todo fue que muchos "colegas" de la prensa vieron el incidente y nadie hizo nada. La organización de Madrid Fusión sólo se limitó a "consolar" a la periodista peruana. La violencia machista ya no se limita a la tristemente conocida como "violencia de género", ahora se expande.
Yolanda Vaccaro, al igual que muchos reporteros y fotógrafos se acercó a pie del escenario para fotografiar el momento en el cual Madrid Fusión rendía homenaje a Gastón Acurio cuando un fotógrafo le espetó que se "quitara de enmedio", que le obstruía en su cometido de fotografiar la premiación. Lo curioso es que había suficiente espacio para retratar la ceremonia. Ella respondió que tenía que hacer fotos, que al ser un peruano el homenajeado tenía que cumplir su cometido para el diario en que trabaja. Vaccaro, al mencionar el nombre y procedencia del medio de comunicación, fue zarandeada -según comentó a los representantes de la organización tras el incidente- e insultada: "Vete a tu país, sudaca de mierda".
Los dos fotografos la cogieron de los brazos y la echaron para atrás. Incluso uno de ellos estuvo haciendo aspavientos con sus manos en el rostro de la periodista y conminándola a que se largara del recinto. La escena surrealista fue observada por varios colegas de la prensa presentes.
En el preciso momento que el más belicoso de los fotógrafos agresores iba, al parecer, abofeterar a la periodista peruana, me acerqué y le cogí la mano al susodicho. "Oiga, ¿qué hace? ¿Es consciente de lo que está haciendo? ¿No ve que es una mujer? El fotógrafo se retiró balbuceando improperios. En ese instante llegaron los vigilantes del recinto. Un representante de la organización se hizo presente y trató de calmar los ánimos. La periodista dijo en ese momento que iba a denunciar la agresión. Los dos fotógrafos-agresores aprovecharon el tumulto creado y se escabulleron del recinto. Pero la cosa no terminó ahí...
Un crítico de gastronomía que hizo alarde de viajar a Lima todos los meses y que participó en el evento, paradójicamente en lugar de defender a la periodista empezó a proferir insultos contra ella: "Esta criolla pedorra qué se cree, que va a venir a España a tratar a la gente como a los cholos en Perú". "Porque esta gente cree que puede hacer lo que le viene en gana". El susodicho daba voces y no paraba de vociferar. "Pero, bueno, por qué entrevistas a Acurio si es cholo". "Aqui sí te mezclas con la gente".
No obstante el mal rato vivido, Vaccaro tuvo la entereza de entrevistar al reconocido chef peruano Gastón Acurio y cumplir el cometido por el cual acudió a Madrid Fusión.
Fuente: Periodista Digital

Más:
Agreden a periodista de El Comercio
(...)
La periodista explica que no contó con el apoyo del Madrid Fusión para identificar y posteriormente denunciar a estas personas. Tras su insistencia, uno de los encargados de prensa de la organización le dijo que José María Barroso, del diario "ABC", era uno de sus agresores.
Pero el mal rato no paró allí. Vaccaro señala que tras el incidente, el gastrónomo español Ignacio Merino le increpó que ella no iba a decirles cómo trabajar a sus compatriotas. Acto seguido, la cogió del brazo y le gritó: "¿Qué te crees criolla de mierda?".
Fuente: El Comercio

Más:
Xenófobo español que agredió a Yolanda Vaccaro trabaja en Perú
(...)
Ignacio Medina (así se llama el xenófobo y no Ignacio Merino como inicialmente reportó El Comercio) trabaja como crítico gastronómico en la Revista Cosas (Edicion peruana) y dirige la revista “Gran Reserva”, especializada en gastronomía peruana. El lanzamiento de esta publicación, en el Museo de Osma, acudieron los principales chefs de Lima y personalidades entendidas en gastronomía. O sea, el xenófobo español fue muy bien recibido y tratado en nuestro país.
Fuente: Pepitas

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ACTUALIZACIÓN:
LEE EN ESTE MISMO BLOG: El beneficio de la duda

Nuestro juramento

Hay melodías que nos fueron sembradas en la niñez. Hoy recuerdo algunas de ellas en la voz de un mágico cantor llamado Julio Jaramillo.

No puedo verte triste porque me mata / Tu carita de pena mi dulce amor / Me duele tanto el llanto que tú derramas / Que se llena de angustia mi corazón

Nació en Guayaquil en 1935 y grabó más de 2500 canciones. Popularizó ese conmovedor y suave género musical llamado pasillo ecuatoriano, aunque también cantó boleros y valses peruanos, como Fatalidad, Ódiame, La historia de mi vida, Cuando llora mi guitarra, Déjalos, Osito de felpa, Lejano amor, entre otros.

Yo sufro lo indecible si tú entristeces / No quiero que la duda te haga llorar / Hemos jurado amarnos hasta la muerte / Y si los muertos aman, después de muertos amarnos más

Recuerdo que su voz brotaba del tocadiscos Garrard que dominaba la sala de mi casa, como el canto de un ruiseñor al amanecer. "Cuando tú te hayas ido, me envolverán las sombras", decía JJ, el mayor cantante ecuatoriano de todos los tiempos y una de las voces predilectas y queridas de Latinoamérica.

Si yo muero primero, es tu promesa / Sobre de mi cadáver dejar caer / Todo el llanto que brote de tu tristeza / Y que todos se enteren de tu querer

Julio Jaramillo debería ser el símbolo de la verdadera integración peruano ecuatoriana. A él deberían hacerle un monumento en medio de esa rara línea imaginaria llamada frontera, que divide dos pueblos y acrecienta sus vanidades. Quería al Perú y el Perú lo quería más. Vivió en Lima, tuvo grandes amigos y una hija con la cantante peruana Anamelba.

Si tú mueres primero, yo te prometo / Escribiré la historia de nuestro amor / Con toda el alma llena de sentimiento / La escribiré con sangre, con tinta sangre del corazón

Mr. Juramento, como le decían por su famosa canción Nuestro Juramento, murió a los 42 años. Más de 250 mil personas lo acompañaron en su funeral. "¡Ahora sólo nos queda Barcelona, ahora sólo nos queda Barcelona!", escribió un poeta al sentir la partida de Jaramillo y ver que a Guayaquil le quedaba ya sólo su equipo de fútbol.

Hasta hoy sus canciones son oídas y entonadas en casa por mis padres. (Si antes fue en el tocadiscos de moda, ahora lo es en Youtube.) Son ellos los que me senseñaron a querer la música en su inmensa variedad. Y se los agradezco.

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Foto: Daniel. Ancón.

El grillo Ardidas en Miraflores

Un grillo se metió en la maleta del Daví y viajó de Huarmey hasta Lima. Ahora vive en la casa de los davís. Mi hermano se casa. Disfruto del verano. Se acerca mi cumpleaños. La Gaba se ha producido: ahora usa Mirón y Ardidas (él dice que leyó en las etiquetas Miró y Adidas). Qué rico los tamalitos de la tía Pocofloro. ¿Quieres la aceituna? Te la doy en la boca. El Rafa ahora es miraflorino. Voy a lavar mi ropa en una lavadora oda. Salud por el pisco y el lomito saltado del Santi. ¿Dónde estás? Devuélveme la pepa. Cara de Pepa. Gracias por el reloj, señora A. (Música.) Cierro mis ojos... Me cago en los uniformados. Gracias a todos los dioses por mis muchos amores. (Música.) Tú me enseñas a hacer higo yo te enseño a enamorar... Y porque siempre fueron ellas las que me dejaron. (Música.) Cucurrucucúuu, palomaaa... Ven a mi casa esta navidá.
Bonus track: Olga miss Huacho. Cómo nada la Cachete, ¿no?

huarmey miraflores grillo adidas miró huacho lima lomo saltado pisco verano

El ataque de la estrella de David

Diciembre de 2008 - Enero de 2009.
Oriente Medio. Franja de Gaza. Bombardeo israelí sobre población palestina. Doce días de ataques. Más de 550 muertos. Más de 2700 heridos. Niños, mujeres, ancianos, inocentes. ¿Se puede permanecer indiferente?

Fuente: Internet

franja gaza palestina israel ataque bombardeo oriente+medio muertos heridos

primer post del 2009

Fue gracioso, simpático y revelador reflexionar sobre aquellos placeres de nuestras vidas. Sabemos bien que existen múltiples y variados y que cada quien tiene los suyos o se los inventa. Lo que para unos puede serlo, para otros sencillamente no. Cuestión de gustos y colores y de libertades y temores. Lo raro es que a muchos les avergüenza el placer y les embelesa el dolor.

"No es vergonzoso que el hombre sucumba bajo el dolor, pero sí es vergonzoso sucumbir bajo el placer… ¿A qué se debe, pues, que sea glorioso para la razón sucumbir bajo el esfuerzo del dolor, y que le parezca vergonzoso sucumbir bajo el esfuerzo del placer? A que no es el dolor lo que nos tienta y nos atrae; somos nosotros mismos los que lo elegimos voluntariamente y queremos hacer que nos domine, de tal suerte que señoreamos la cosa, y de ese modo el hombre sucumbe a sí mismo; en cambio en el placer es el hombre el que sucumbe al placer."
(Pascal)

¿Y por qué el placer puede ser rechazado por algunos? ¿Acaso el cristianismo tiene algo que ver en ello?
En su artículo Orgasmo e Iglesia, César Hildebrandt dice que si el cuerpo es el mal, el goce del cuerpo es la falta mayor. El placer y el cristianismo siempre riñeron "porque la creación de la culpa como fundamento del miedo demandaba esa autoabominación. Sin culpa no hay miedo y sin miedo no hay Iglesia."

Pero mejor dejemos atrás dolores, dogmas y miedos tontos para gozar del placer cuando se posa un instante:

"Una tarde le vino al alma el deseo de dar forma a una imagen del Placer que se posa un instante. Y se fue por el mundo a buscar bronce, pues sólo en bronce podía concebir su obra.
Pero había desaparecido el bronce del mundo entero; en parte alguna del mundo entero podía encontrarse bronce, salvo sólo el bronce de la imagen del "Dolor que dura para siempre".
Era él quien había forjado esta imagen con sus propias manos, y la había puesto sobre la tumba de lo único que había amado en la vida. Sobre la tumba de lo que más había amado en la vida y había muerto había puesto esta imagen hechura suya, como prenda y señal del amor humano que no muere nunca, y como símbolo del dolor humano que dura para siempre. Y en el mundo entero no había más bronce que esta imagen.
Y tomó la imagen que había forjado y la puso en un gran horno y se la entregó al fuego.
Y con el bronce de la imagen del Dolor que dura para siempre esculpió una imagen del Placer que se posa un instante."
(El artista. Oscar Wilde.)

Gracias por sus respuestas. Les deseo un placentero 2009.

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último post del 2008

¿Cuáles son los placeres de la vida?

A ver esas respuestas. (Como siempre, no habrá censura.)

Una bolsa para Donayre

Si yo fuera un soldado peruano obediente tendría que matar a mi cuñada Cecilia, ponerla en un cajón o en una bolsa plástica, y luego enviarla de regreso a su país: Chile. Porque las órdenes o consignas de un general se cumplen sin dudas ni murmuraciones, ¿no? ¡Atención! ¡A la izquierdaaaa... Izquierda!
El general Edwin Donayre, que lamentablemente nació peruano, debe ser uno de esos personajes que ni siquiera García Márquez, en todo su realismo mágico, podría entender. Su sicología es tan tonta que muchos nos preguntamos cómo pudo llegar a ser general y comandante general del ejército. Cómo habrá hecho. Qué habrá hecho. Pero gracias a dios ya no lo es y, lo mejor de todo, ya se ha jubilado. Bendito seas por siempre señor.
Y benditos sean también quienes no han tenido el placer de escuchar algunas de sus tantas y jocosas y sosas declaraciones: de veinte palabras, diecinueve eran estupideces. Lo peor de todo era que no podíamos decir que era su problema, que cada quien dice las idioteces que le da la gana, porque las sandeces que salían de su boquita de caramelo las decía siendo el máximo jefe militar peruano, frente a cámaras, en sus discursos, en sus entrevistas.
Pero sólo su consigna última, aquel video casero en el que se pronunciaba acerca de nuestros vecinos del sur, le dio los quince minutos de infame fama internacional que tanto ansiaba: "Chileno que entra [al Perú] ya no sale, o sale en cajón... Y si no hay los suficientes cajones, saldrá en bolsa plástica", dijo.
Estas palabras no hicieron más que pintarlo de cuerpo entero: un tipo dueño de una mente escasa y retrógrada que usa uniforme para tapar su amplia imbecilidad. ¿Es posible que en pleno siglo veintiuno alguien viva pensando en un hecho del diecinueve que enfrentó a dos países de manera terrible? ¿Es válido que justos paguen por pecadores?
Chile es un país tan hermoso, querido, y tan digno como el Perú. Por eso es que ningún chileno ni mucho menos ningún peruano debe darle crédito alguno a la declaración de Donayre. De un payaso sólo nos queda reírnos. Como dicen en México, a Donayre segurito le dio el aire y se puso loco. O a lo mejor le faltó, como dicen en Argentina, y creció lunático. En fin...
Y no hablo de todos militares peruanos, sino de uno en particular que creo no los representaba dignamente. Esa cosa llamada espíritu de cuerpo fue inventada por los corruptos para que los demás tapen su corrupción. Este general quedó atrapado en su propio laberinto y ahí quedó. Y mejor si se queda ahí por un largo tiempo. Pero si sale, ojalá que alguien le alcance una bolsa para que de ahora en adelante vomite sus tonterías dentro.

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Mi carro - La era VW

Dicen que sólo quiero tener carro para chocarme y así contar más historias en este blog. Nada más cierto. Tengo un nuevo coche hace un mes y ya me choqué dos veces. Ambos de manera ridícula.
El primero de ellos ocurrió el mismo día en que me lo entregaron. Iba con Soledad y alguien más en dirección a la sede del APEC en San Borja, lento por una calle que desembocaba a la avenida Javier Prado, cuando el taxista que iba delante mío frenó de improviso y ¡pum! Choque número ya ni me acuerdo.
Dicen que quien embiste por detrás es siempre el culpable. Y yo le di por detrás a ese desgraciado. Le rompí su lucecita lateral que dijo era de Toyota original. Mi carro se raspó un poco. "Puta madre, recién lo he sacado del taller hace tres días", me dijo, luego de salirnos de la avenida para estacionarnos en una calle menos transitada para analizar los daños. "¿Y tú sabes desde cuándo tengo el mío?", le dije. Al oír mi respuesta se cagó de risa y yo con él. Luego conversamos sobre el modelo de mi auto y sobre el tipo de gas que usaba el suyo. Al final transamos: "Ya, te doy 20 soles", "¡¿Quéee?!", "Bueno, 30", "No pues brother, esto me va a costar mínimo 100 soles", "¡¿Quéee?!, "Ok., dame 70", "No, te doy 50", "Dámelos".
Con los 50 soles en su bolsillo y luego de un apretón de manos, se fue. Yo aún me quedé unos minutos en el auto hablando con Soledad sobre el segundo choque juntos y agradeciéndoles a ella y a la otra pasajera los 40 soles que me prestaron.
El segundo no sé si merezca realmente el calificativo de choque porque fue más ridículo aún que el primero. Y más corto.
2 a.m. Frontis de mi casa. Estacionamiento en paralelo. Cansancio. Giro todo a la derecha. Después todo a la izquiera. Mal cálculo. ¡Pum! Raspada en la punta izquierda del coche delantero. Luego de estacionarme bajé y miré hacia todos lados para cerciorarme de que estaba solo. Recogí con cuidado los pedacitos del parachoque del carro del vecino y del mío. Miré nuevamente hacia todos lados. Todo era silencio. Me fijé bien que no quede ni una sola huella incriminatoria. Entré a mi casa. Eché los pequeños escombros al tacho de basura. Me lavé las manos y los dientes y entré a mi habitación. A dormir. Hasta mañana. Aquí no pasó nada.
Choques ridículos para un conductor de vida ridícula; pero ya vendrán mejores, sin duda. Paciencia.
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¿Barcelona o Madrid?

Esta pregunta te la formulan muchos madrileños y muchos barceloneses cuando te encuentras en sus respectivas ciudades y manifiestas que conoces algo de ambas.
Mi respuesta, hoy lo confieso, dependía siempre de en cuál de las dos metrópolis me encontraba en ese momento y el lugar de nacimiento del preguntador, nunca a un gusto o preferencia verdaderos. Es decir, si estaba en Barcelona y el fulano era un barcelones, mi respuesta era Barcelona; pero si estaba en Madrid, al lado de un madrileño, pues entonces era Madrid.
En otros casos, como cuando el interrogador era un barcelones que estaba en Madrid y que deseaba escuchar que su ciudad era la más guapa, cual sediento lobo a la espera de su presa, pues me acercaba a su oído y le decía: "Barcelona, sin duda". Y viceversa: "Madrid, sin duda".
No sé de dónde les viene ese gusto por preguntar acerca de qué ciudad es la preferida. Tal vez sea por el fútbol (¿Barça o Real Madrid?) o por una cuestión lingüística (¿castellano o catalán?) o por una política (¿centralismo o independentismo?) o por una geográfica (¿playa o montaña?). No sé, pero pretender que alguien elija entre belleza y belleza, es un poco complicado.
Mis respuestas, en realidad, no se alejaban de la verdad. Ambas ciudades son preciosas. Ambas tienen un encanto único y sus propias maravillas. En ambas hay gente guay y se come como los dioses. Ambas son amigables, ordenadas y guapas. En ambas hay gente culta, borracha, pesada, increible, fastidiosa e inolvidable. ¿Entonces por qué debería quedarme con una solamente? A mí me fascinaban las dos y así lo declaraba. Aunque la cuestión también dependía un poco de quién era la persona que preguntaba: si era un tonto, de los que abundan en todas partes, pues le daba la contraria y se armaba un jaleo de padre y señor mío; pero si era un tipo como mi amigo gallego, pues entonces mi equipo de fútbol español favorito era siempre "El Celta de Vigo". Y él contento y yo contento porque él se ponía contento.
Esto podría demostrar lo fácil que sería hacer feliz a una persona por un instante. Al parecer el ser humano es complejo por la facilidad con la que puede entristecer o ser feliz. A veces solamente necesitamos escuchar una palabra o una frase que nos haga sonreír y el mundo cambia. El mundo es feliz si uno es feliz y comparte su felicidad. Por eso, y hasta hoy, contestaba Madrid o Barcelona. ¿Qué importan las ciudades o las banderas o los idiomas? Lo que importa, verdaderamente, es que quien viva en una u otra se sienta feliz de hacerlo.
Pero en el fútbol, sea en el lugar que sea, prefiero que no me pregunten sobre mi preferencia, porque allí sí que mi apellido cambia a Contreras: ¿Barça o Real Madrid? ¡Celta de Vigo!; ¿Boca o River? ¡San Lorenzo!; ¿Universitario o Alianza Lima? ¡San Martín! Y así, etcétera, etcétera, porque mi equipo favorito siempre será el menos favorito.

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querida señora A:

hace muchos meses que no sé de usted, aunque sé que usted sabe de mí por este blog que, en realidad, no creo que sea buena referencia: este espacio es de mentira: tan corto como el amor de neruda y tan tonto como leer un libro de autoayuda.
por eso hoy quiero contarle lo que creo usted debe saber.
en su ausencia, y como siempre, he tenido algunos amores. de los buenos y de los malos, como debe ser. de alegría y de llanto, como debe ser. pero siempre, y esto usted bien lo sabe, con mucha ilusión, que es una especie de enfermedad en mí.
pero hoy no le hablaré de mis amores, sino de cosas distintas. como que tengo un nuevo carro que me encanta y que sin duda me servirá para construir próximas historias de crash. y también que una vez más estoy sin trabajo, estado al cual ya casi estoy acostumbrado. lo raro de esta vez ha sido que coincidieron el fin de un trabajo con el fin de un amor. yo hubiera preferido quedarme sin trabajo solamente, pero usted sabe que la felicidad con f mayúscula no existe. y aún la pena hace que me cueste un poco celebrar lo vivido. paciencia.
quiero contarle también que aún tengo la ilusión de tener una hija. debo estar en esa etapa, aunque ya larga para mi edad, en la que las mujeres sienten la necesidad corporal y mental de tener un bebé. o soy un poco más femenino de lo normal o en realidad esta cuestión no es exclusiva del mal llamado sexo débil.
señora A, la extraño como siempre y como siempre me resulta extraño sentir lo que siento. la/mi vida es tan extraña... la distancia entre nosotros es tan infinita que quisiera ser un alma para incendiarme en una vela azul y viajar con el viento. pero es tan difícil ser lo que uno quiere...
pero lo que sí quisiera hacer ahora, y una vez más, es salir de esta ciudad a la que quiero tanto, aunque no me una a ella el amor sino el espanto, como a borges. quiero descubrir nuevas miradas e ir a lugares de más allá. tan bellos, tan duros y lejanos y vivir, sólo vivir.
señora A, debo decirle también que en esta etapa de mi vida me he visto invadido por algo de lo que siempre he tratado de huir: la frivolidad. o lo que parece serlo en mi vida. juzgue usted: he ido a tantos tontos espectáculos, he comido en lugares caros, me he comprado la ropa y los zapatos que se me antojaron, he bebido y celebrado en exceso que todo, todo lo que he dado a los demás, se vuelve insignificante. tal y como me siento cuando pienso en dios.
lo que sí me parece que a usted no le gustará mucho, hablando de una cuestión física, es que he perdido unos kilos de peso ¿será el amor? ¿será el trabajo? ¿será el amor al trabajo o el trabajo del amor?
señora A, a pesar de todo me siento contento: contar con los amigos debe ser unas de las felicidades más felices de la vida. ellos, a los que usted también aprecia, siguen conmigo, a mi lado. me siento tan orgulloso y agradecido...
hasta pronto, señora A. por favor, no tarde más.

E

querida señora borges amor azul alegría llanto espanto autoayuda

APEC

Mientras muchos de ustedes, amigos peruanos, gozaban de los feriados y descansaban o vacacionaban o veían por la tele todo lo que acontecía en torno al APEC PERÚ 2008, este grupo de personas hacía posible que el International Media Center funcione las 24 horas del día para que la Leaders Week llegue a todo el planeta. Qué importa si dormían 5 horas al día y trabajaban 18 sin parar; lo que importa, verdaderamente, es que lo hicieron y al parecer les quedó bien bonito, ¿no?
El Asia-Pacific Economic Cooperation (APEC) puso a nuestro país ante los ojos del mundo y a nosotros al borde del soponcio. Por eso ahora los diítas de vacaciones serán nuestros... aunque no por mucho tiempo: acabó el APEC y hay que buscar chamba otra vez, jo jo jo...

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estoy cansao

el apek matará al león

¿Cagaban?

Hace unos días soñé que veía cagar al Papa. Lo vi por el ojillo de una puerta blanca, sentado sobre un escusado blanco, leyendo un libro de ángeles con sus anteojos Gucci y su sotana remangada que dejaban ver sus zapatos rojos de Prada.
Al despertar surgieron en mi mente dos preguntas:
1. ¿Por qué he soñado esto?
2. ¿El Papa también cagaba?
Respuesta para la primera no hallo. Primero pensé que podría tratarse de plata, dinero, dólares, euros, pero en realidad no vi caca ni me embarré en ella ni la pisé. Porque los intérpretes de sueños hacen su trabajo según el nivel y la intensidad de la mierda soñada.
Pero la segunda me hizo preguntarme unas cosas más. ¿Los Papas cagan? ¿Cagaban Gandhi y Jesús? ¿Cagan Zapatero y Mr. Bush? ¿Cagaban Mahoma y Bécquer? ¿Cagan Madonna y Maradona?
A muchos de ellos los consideran o consideraban divinos, pero igual son o fueron seres humanos, ¿no? O sea cagan y cagaban como cualquier hijo de vecino. Pero, la verdad, resulta raro y espantoso poner en práctica la imaginación en estos casos: Jesús cagando mientras ora y luego tapando con arena su mojón; Gandhi cagando de manera pacífica; Zapatero y Bush cagando con sus agentes de seguridad al lado; Bequer recitando, Madonna cantando y Maradona haciendo cabecitas mientras puja. A Mahoma no me lo imagino.
En fin, si la mierda valiera, lo millonarios que seríamos.

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Como que Obama da esperanza, ¿no?

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Se murió Yma Sumac

¿Pero quién era?
La cantante soprano más famosa y admirada y olvidada del Perú. Su verdadero nombre fue Zoila Augusta Emperatriz Chávarri del Castillo y se hizo llamar Yma Sumac, que en quechua, la lengua de los incas, significa “la más linda”.
Nació al norte del Perú en 1922 y era dueña, realmente, de una belleza exótica. Fue la primera cantante en la historia de la música en alcanzar un registro vocal de cinco octavas, cuando el promedio de una cantante de ópera es de dos octavas y media. Dicen que su presencia en los escenarios era mágica y divina y que su canto envolvía al público en un magnetismo hipnótico: era como ver a una Princesa Inca o una Virgen del Sol venida del pasado como un regalo de Atahualpa, el último Inca, de quien fuera descendiente.
Poseía la particularidad única de interpretar todos los papeles de la ópera desde soprano de coloratura hasta los graves profundos de un bajo, con pleno dominio de todos los registros sin el uso de falsete ni del registro de silbido.
Desde que hizo su debut internacional en Buenos Aires, en 1942, la Alta Sacerdotisa de los Incas, como se hacía llamar, no cesó en recorrer el mundo. Su carrera ascendió rápidamente cuando debutó en Broadway en 1951 y lanzó varios hits musicales. Realizó grandes presentaciones en diversos países de Europa, Asia y América Latina. En la cima de su popularidad, Yma Sumac protagonizó la película "Secreto de los Incas" (1954) con Charlon Heston y el film "Omar Khayyam" (1957), lo que la transformó en una estrella de Hollywood. Es la única peruana que tiene su nombre inscrito en el "Paseo de la Fama".
Era común que la Diva Andina se presentara ataviada de majestuosos y ricos trajes folclóricos inspirados en el grandioso imperio incaico. La crítica siempre aclamó su sorprendente voz y su estilo único que la convirtió en un fenómeno de la música de todos los tiempos.
En mayo de 2006, después de 30 años y con 83 años de edad, retornó al Perú para recibir una serie de condecoraciones del Gobierno y otras autoridades y organizaciones culturales. Ya había retornado en los años 70 y se quedó por algunos años, realizando esporádicos conciertos; pero el gobierno militar izquierdista que gobernaba el país por esos años, no le perdonó el haberse nacionalizado estadounidense y fue ignorada por todos los medios de comunicación, que en ese entonces eran manejados por el poder militar.
Falleció en Los Ángeles hace dos días. Sus restos se quedarán en Hollywood, donde pasó 60 años de su vida.
Fuente: Internet

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Dicen que me parezco a este tipo

¿Será cierto?

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No busco novia

No busco novia por eso no tengo un blog que se llame Busco Novia. No busco novia porque no soy un buscador, sino un encontrador. No busco novia porque no quiero ser el novio. No busco novia porque ya tuve algunas y es suficiente. No busco novia porque cuando la tengo empiezo a no querer tenerla. No busco novia porque casi todas se quieren comprometer y yo no. No busco novia porque todas son tan lindas que quisiera tener dos o tres, pero ellas no quieren. No busco novia porque no quiero que nadie me elija el calzoncillo que voy a usar. No busco novia porque igual tengo sexo sin tener una. No busco novia porque mi cama es de plaza y media y sólo quepo yo. No busco novia porque tengo mucho trabajo y no quiero más. No busco novia porque sé que si la tengo me querrá más de lo que yo podré quererla. No busco novia porque prefiero escuchar a mis amigos renegar de las suyas. No busco novia porque a casi ninguna le ha gustado leer mi blog o mis cursis poemas o que le cante canciones de amor. No busco novia porque sé que ella me encontrará el día en que yo me encuentre en sus ojos. No busco novia, además, porque sé que en octubre no hay milagros.

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Y siguen los audios

Pero esta vez fue en la Madre Patria, donde el señor Mariano Rajoy (el líder opositor del gobierno español) soltó una frase graciosísima sin darse cuenta que tenía el micrófono abierto: "Mañana tengo el coñazo del desfile", ha dicho.
¿A qué se refería? Pues a que hoy, 12 de octubre, es la Fiesta Nacional de España (o día de la Hispanidad) y, como parte de la celebración, habrá un desfile militar en la plaza Colón de Madrid, al que asistirán el rey junto a la familia real, el presidente y las máximas autoridades del Estado.
Y Marianito, el dos veces candidato a la presidencia del gobierno por el PP -el partido de Aznar-, era uno de los invitados principales.
¿Se habrá presentado o habrá preferido ver el coñazo del cortejo miliciano desde algún cómodo sillón de su casita?

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De León a León

Tío Rómulo, entrégate ya y no seas huevón, que igual te van a atrapar por coyón.
Lucianita, pechocha, tú tranquilita que más tarde sigo consolándote, ¿sí?
Besos

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Gran-Jefe-Un-Lado-Del-Cielo

Si los rieles no se hubieran cruzado por sus patillas, en diciembre próximo Lucho Hernández cumpliría 67 años. Pero un día como hoy, hace 31 años, en medio de unos buenos aires, se quitó. Y listo, sanseacabó. Habiendo robado/ Lluvia de tu jardín/ Y tocado tu cuerpo/ Me duermo/ No se culpe a nadie/ De mi sueño
Y me duele la cabeza. Y no me da la gana de comer pollo a la brasa. Porque Jamás, señor ministro de salud, fue la salud/ más mortal/ y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
¿Será que estoy pensando demasiado? Pensar = perder el tiempo, rascarse las pelotas, huevear. Pensar en ti y en mí y en la inmortalidad del chanchito de ojos azules que me mira desde la pared. ¿O serán las pastillas?
Me duele la cabeza porque dicen que la vida está hecha de percepciones. Percepción, realidad, Lacan es el culpable. Por eso yo percibo a mi cerebro como un queso roquefort, con moho y un fuerte olor. Olor, no dolor. Y un color particular.
Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?
Siéntate pues en mi tonto corazón, corazón. Que los mareos son solo eructos de mi queso y ya la magia se fue con el mago. O la Maga. Y todo se corta. Cortázar.
Y es que ahora el elefantito se baña solo y todos dicen que parece un oso chaposito. Sin embargo él se siente todo un joven dinosaurio.
Pero a veces me siento un cangrejo porque voy de costado, en retroceso. Y allí es donde pierdo a la persona que va a mi lado. El crustáceo va solo.
Porque la tristeza compartida es menos tristeza. Y me duele la cabeza. Y porque es necesario pasar por momentos tristes para saber valorar los pocos y cortos momentos de felicidad que nos presta la vida. La vida.
Además odio a los "messengeres y chats", como a la cerveza que bebo y al cigarro que me fuma, porque no transmiten fielmente lo que la palabra oral y el sentimiento quieren decir. Sabe dios cuántos mensajes se habrán tragado antes de que lleguen a su destinatario. ¿Y si me dijiste que me amabas y la noticia nunca llegó a mis ojos?
Ahora me duele la columna tanto como tu ausencia y mi cabeza casi besa la mesa. Saludos tía Teresa. ¿Es un cocoroco lo que toco? 1 abrazo para la persona a la que anoche obsequié una hoja de papel bond. Gracias.
El agua sube ya,/cubriendo/ los días/ y las horas;/ de mí/ ya sólo queda/ el mar, triste, apagado.

luis hernández vallejo cortázar ministro salud gran jefe un lado del cielo

Carta a Sara

Dice el poeta Oquendo de Amat a su madre:

Tu nombre viene lento como las músicas humildes
Y de tus manos vuelan palomas blancas

Mi recuerdo te viste siempre de blanco
Como un recreo de niños que los hombres miran desde aquí distante

Un cielo muere en tus brazos y otro nace en tu ternura

A tu lado el cariño se abre como una flor cuando pienso

Entre ti y el horizonte
Mi palabra está primitiva como la lluvia o como los himnos
Porque ante ti callan las rosas y la canción

Y qué puedo decirte yo, madre mía. ¿Acaso que te amo? ¿Acaso que te extraño? ¿Acaso que eres lo más valioso en mi vida? ¿Será esto suficiente? Entonces cómo revestir un querer como el mío sin que simples palabras lo maltraten. Tal vez si te dedico unos versos escondidos pueda siquiera demostrarte un poco de mi cariño. Y así, con estos tantos años encima, pero con la ternura de un niño, pueda abrazarte a la distancia sabiéndote inmortal y sintiéndome el hijo más feliz, el más amado, el más protegido.


de la madre

hoy mi madre me roza con sus tibios ojos
queriendo saber por qué
me vivo de tristeza

mi madre siempre madruga por las noches
y por su hijo
odia la razón de los días

su bello rostro vestido por tímidos surcos
ríe a veces de memoria
pero se cubren de años al observar
la vejez de su criatura

hoy mi madre llora la ausencia
de mi amor infantil

y una vez más me roza con sus tibios ojos
olvidando su dolor y las madrugadas
sin la ayuda de dios

Feliz cumpleaños mamá

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Poesía en la Vía Expresa

Recital poético a cargo de

Feliciano Mejía, Paúl Guillén, Rafael García Godos,

Giancarlo Huapaya, Luigi Faura,

Enrique León y Melissa Patiño

Jueves 2 de octubre de 2008 - 7 p.m.

INGRESO LIBRE

Paseo de la República 5864 – Miraflores
(Esq. Vía Expresa con Av. Benavides)
Teléfono: 444-3672

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Te cambio de alcalde

El mío es medio tacaño y parlanchín. Quiso construir un supermercado en una residencial y ha colocado un caminito y farolitos de cemento en medio de unos jardines en una avenida central. Y en vez de cambiar el asfalto total de las pistas, como lo hacen en otros distritos con motivo de una cumbre internacional, el señor solo las está parchando. Ama el concreto. Ama los parches.
Mi distrito se llama Jesús María. Me gusta tanto como Pueblo Libre, en donde viví varios años, porque creo que ambos conservan aún ciertos aires de pueblos antiguos, con árboles, casonas, parques y plazas.
Mi alcalde se llama Enrique y recuerdo que cierta vez, cuando desfilaba por las calles del distrito, en plena campaña electoral, no sé por qué, se me acercó, me sonrió y me dio la mano. Espero contar con su voto, me dijo. Ajá, sí, claro, le respondí, con una media sonrisa.
Han pasado un par de años desde entonces y ahora el señor burgomaestre ha hecho de Jesús María un distrito aburrido, soso, con aires de una febril dictadura digna de los años sesenta. Ha prohibido beber en las calles bajo pena de multa. Y en los bares luego de las 23 horas. Ya no se puede pasear con los amigos sin que los serenos (una suerte de soplones chavistas con uniforme de policía local catalana) te observen y te vigilen y te consideren sospechoso de un acto ilícito. Sus radios y sus patrullas cuidan que fumes solo tabaco, porque otras yerbas también acarrean multas exorbitantes, y que bebas agua o gaseosa, porque la venta de alcohol, como en la Nueva York de los años veinte, está prohibida.
Es decir, Enriquito está creando una nueva especie de borracho y fumón: el casero.
En España prefieren que la gente salga a beber, fumar y divertirse a bares, discotecas o a la calle, porque así no causan molestias a los vecinos que prefieren dormir en vez de celebrar. Porque por más silencio que se quiera mantener en casa, la madrugada siempre exagera las voces, las risas y el salud continuo, convirtiendo la alegría de unos en un irrespeto para otros.
Hay que entender que el descanso y el sueño son sagrados. Y que las calles, los bares y los parques son de los vecinos y no de propiedad de un señor que está de paso.
Por eso, te cambio de alcalde, ¿sí?

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Otro poema de los dones

Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer, que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego,
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa, que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica
Y de las esferas gloriosas,
Por Swedenborg, que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de los vikings,
Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
Por el nombre de un libro que no he leído: Gesta Dei per Francos,
Por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
Por las rayas del tigre,
Por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
Por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba
Que antes del español escribieron
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez,
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
Por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre, que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines, o en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

De El otro, el mismo (1967) de Jorge Luis Borges (1899–1986)

Noche de pizza y poesía

Un nuevo point para la poesía existe en Barranco. Yeeeeee. Es el YACANA Arte & Rockbar, ex Ekeko, juntito al Juanito y frente al Sancho Panza. ¡Qué bacán que está y estará! ¿Por qué? Porque según me contó Vanessa Martínez, la carnicera, en un paseo por sus interiores, han comprado la vieja y hechicera casa de al lado y pronto será un lugar alucinante.

Ayer jueves hubo poesía, como dicen serán todos los días de Júpiter. Estuvieron en la mesa y en ese escenario asombrado y azulado, Rafael García Godos, Giancarlo Huapaya, Melissa Patiño y Diego Lazarte. Y por ahí, regalándole a la noche su presencia, Domingo de Ramos, Paul Guillén, Pablo Salazar y Vanessa.

¡Que se repitan esas noches y que Yacana crezca, crezca y crezca hasta las altas ramas de los altos árboles de Barranco y se trague a su horrible bulevar mientras los poetas comen pizza!

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Mi carro: el adiós

Compañero de tardes y amaneceres, de mañanas y noches sin fin, te vendí y no me arrepiento. Olvidé todas tus bondades y lo bien que la pasamos juntos, y te vendí. Eras un poco salado, es cierto, y nos chocamos muchas veces, sí, pero has de saber que te quería. No como para llorar por tu partida, pero algo de cariño te prodigué. Tu comprador, gracias a Dios, no lee este blog, por eso se enamoró de ti ignorando tu pasado. Pero qué es el pasado sino lo que somos en el presente. Y tú te veías muy guapo hoy, justo hoy cuando te entregué a otro. No niego que me pagó bien por ti, aunque supongo que valías mucho más, y que los dólares pesaron más que el sentimiento; pero reconoce que al fin y al cabo eras una cosa y la vida nos enseña que no hay que aferrarse a los objetos. Viajé contigo, pasee contigo, nos emborrachamos, nos drogamos, hicimos el amor en la playa y en un parque, fumamos hasta el amanecer y llevaste por calles y carreteras a muchos amigos y amigas que también te recordarán con una sonrisa. Como yo. Aunque ya no estés, aunque te hayas ido. Adiós.

El loco No

Nunca he conocido a nadie que diga tantos “No” en un día. Le miro, dice No. Le hablo, dice No. Le sonrío, dice No. Me acerco a él, dice No. Por eso le llamo "el loco No".
Una vez gritó No No No No No No No de una manera tan rápida que no pude contar cuántos pronunció. Pero lo dijo de una forma tan linda que insistí y lo seguí con el fin de tomarlo en mis brazos. Lo quería levantar y hacerle cosquillas y que ría y ría y me diga No No No con su boquita levantada y dejarlo exhausto.
A veces, cuando detiene mis ímpetus por hacerle un cariñito con un rotundo ¡No!, le respondo con un contundente ¡Sí! Y me dice No y le digo Sí y me dice No y le digo Sí, hasta que se harta y se va raudo dibujando una sonrisita en su rostro. En otras ocasiones solo me ve desde lejos, le hago una señal con mis dedos en forma de pinzas, como anuncio de persecución, y de inmediato me apunta con su dedo índice derecho y grita ¡No!
El "loco No" es un bandido. Un bandido lindo y dulce. No importa que diga tantos No en un día o en un segundo, porque además es dueño de una carita que enamora, sobre todo cuando ve mi carro e intenta subirse diciendo TiTiii TiTiii.
Se llama Santiago, es hijo de mi hermano, tiene 3 años, un cabello hermoso y una personalidad digna de un León.
¿Sí o No, Santi? !No¡

¿qué es el sur?

¿un punto cardinal de mierda? ¿una región de mierda abajo de todo y que no vale ni mierda? ¿pueblos de mierda devastados por un terremoto y la indiferencia de mierda? ¿solo gente de mierda que huele a mierda? ¿qué es el sur? ¿solo unos cuantos muertos a los que debemos poner unas velas de mierda? ¿casas de mierda regaladas pero sin techo y sin agua? ¿un quejido, un llanto y un frío de mierda que te congela hasta la dignidad de mierda? ¿qué mierda es el sur? ¿una estrella de mierda? ¿un lugar ideal para unas fotos de mierda? ¿miles de soles que se quedaron en el camino y llenaron los bolsillos de un maricón de mierda? ¿hay un sol de mierda en el sur? ¿hay personas y perros de mierda en el sur? ¿la suciedad y los escombros de mierda son gratis si eres un sureño de mierda? ¿qué es el sur? ¿son mis ojos de mierda que prefieren mirar al norte? ¿o son ellos que festejan el día de la juventud con bailes y música de mierda? ¿qué mierda hacen que no hacen bien su trabajo de mierda? ¿somos unos pobres de mierda por falta de dinero o porque no sabemos hacer respetar unos derechos de mierda? ¿o soy un pobre mierda porque callo y no grito? ¿qué mierda es el sur? ¿unas frazadas, una carpa, un poco de agua, unas medicinas y un ya vete a la mierda? ¿o será la gran ayuda de mierda que duró tres días y que luego dio un asco de mierda? ¿sabemos que ya pasó un año de mierda y el sur sigue siendo una mierda? ¿sabemos qué es el olvido e ignoramos qué es el sur? ¿qué es el sur? ¿una mierda?

mierda sur la+jaula+de+león terremoto sur perú nazca pisco chincha

La música es un eco del mundo invisible

ANDRÉS CALAMARO
Tour “La lengua popular”. Domingo 26 de octubre. 8 p.m.
Explanada del Estadio Monumental. Entradas

MOLOTOV
“EternaMiente”. Viernes 15 de agosto. 8 p.m. Anfiteatro del Parque de Lima. Entradas

BACKDOORMEN
Lo Mejor de The Doors. Viernes 22 de agosto. 11 p.m.
Centro Cultural La Noche.

DOLORES DELIRIO
Dos show diferentes. Jueves 28 de agosto. 7 p.m.
Centro Cultural La Noche. Entradas

NITO MESTRE
Viernes 29 de agosto y sábado 30 de agosto. 10 p.m
Estación de Barranco. Entradas

FESTIVAL DE ROCK INTERNACIONAL
El TRI. AMÉN. RÍO. Viernes 05 de septiembre. 7 p.m.
Anfiteatro del Parque de Lima. Entradas

MERCEDES SOSA
Gracias a la vida. Jueves 25 de septiembre. 8:30 p.m.
C.C. María Angola. Entradas

JAGUARES EN LIMA
Viernes 26 de septiembre. 10 p.m.
Scencia Centro de Convenciones. Entradas

¡Gracias Calín!

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Ocasión

Vendo carro x viaje

Toyota, color rojo amor o putón, según los pasajeros
Año: 1993, pero parece del 2008
Usa gasolina de 90, económico y rendidor, como el dueño
En un viaje al norte llegó hasta los 140 km/h, y resistió
Dicen que tiene 4 cilindros y carburador, que no sé qué son
Su SOAT vence en julio de 2009, así que estréllate antes
Tiene 5 llantas, contando la de repuesto
Tuvo un único dueño y nunca tuvo choques ni rasguños
Lo manejaba mi abuelita, que tiene 70
Tiene equipo de sonido de colección, o sea con casete
Asientos cómodos y espaciosos, sobre todo en la CostaVerde
El pago tiene que ser al contado, no fío
El precio no lo pongo, no quiero que se amontonen
Sale con herramientas y con un lacito rojo para el maldeojo
Y con un vale para una bendición gratis
a cargo de un cura virgen
Interesados llamar, interesadas sacar cita
Abstenerse revendedores

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Las cagadas de mi vida

La otra noche, al dar un paso fuera de mi casa en dirección a mi carro para ir al cumpleaños de mi amigo Raúl, sentí un ligero golpecito en mi hombro derecho. Volteé a ver de qué se trataba y efectivamente era lo que imaginaba. Luego alcé la mirada para conocer el origen de aquello casi familiar para mí y entonces lo pude ver: el culo de una paloma que yacía posada en la cornisa de la ventana de la habitación de mi hermana. Es decir, había sido cagado por un pajarraco una vez más.
El día en que a Santiago Nassar lo iban a matar, cuenta Gabo, había soñado que atravesaba un bosque de higuerones donde caía una llovizna tierna, pero al despertar se sintió por completo salpicado de cagada de pájaros. A mí los pájaros me han cagado y salpicado tanto en sueños como en la vida misma. Y no sólo en la cabeza, sino en los hombros, el pecho, en la espalda y caminando por la calle; vestido de traje, solo, acompañado, de pie, aquí, allá, bajo un cielo límpido de nubes y hasta dentro de un local.
Las palomas y sus regalos son considerados un mal endémico mundial. En muchas ciudades de Europa las matan porque se multiplican tan rápido como los conejos y dicen que ya hay demasiadas. En las latinoamericanas también las matan, pero supongo para que la gente se prepare algún buen guiso o un caldito con fideos. Pero en todas, hay que decirlo, existen quienes las alimentan con maicito o pancito o algún otro grano que les sobra en casa. Es decir, hay quienes les llenan el buche para que después se dediquen a cagar a diestra y siniestra.
Dicen que la probabilidad de que alguna paloma guanera te cague es de una en un millón. Esto, claro está, si te encuentras lejos de iglesias, plazas, monumentos o parques, en donde abundan. Y dicen también que es de muy buena suerte y otros aseguran que no solo eso, sino que significa plata, money, soles, dólares o euros. La verdad es que no me puedo quejar de la vida que he tenido, pero no quiero pensar que todo lo bueno que me ha pasado se lo debo a las cagadas de las palomas. Pero calculo que cuando algunos mencionan lo de plata, money, soles, dólares o euros, se refieren al gasto que ocasiona limpiar la mancha y el olor que te dejan.
Puedo contar muchas anécdotas con respecto a los cagues de las palomas en mi vida, pero sólo me detendré en una. Ocurrió hace muchos años en un matrimonio en Monterrico. Habíamos ido en grupo a la iglesia y luego a una casa enorme con jardines, piscina y un gran salón techado con toldo al fondo. Había un bufé con mucha comida y gente elegante por todas partes. Yo había ido con un terno negro, impecable, y con una corbata amarilla medio brillosa, elegante. Me senté en una de las mesas redondas junto con Arturo, Mónica, Erika, José, Isabel, Álvaro y Elizabeth, entre otros. Presenciamos la entrada de los novios, la presentación, el baile con los padres y padrinos, y aplaudimos entusiastas el vals que interpretaron. Jenny estaba radiante. Todo estaba muy lindo. Y como parte del programa y marco ideal para el baile central, soltaron unas palomas. La gente se alegró y festejó el detalle. Luego de algunas piruetas, casi todas salieron volando por un espacio abierto en el techo, salvo una. Era blanca. Y fue esa una la que sobrevoló por nuestra mesa y soltó su proyectil. Su blanco, mi terno negro, hombro derecho. La maldita había tragado tanto que más bien parecía un pato el que me cagó. Era un chorro. Mis queridos amigos de la mesa se morían, pero de la risa. En ese momento me enfurecí con todos. Odiaba que se rieran de mi desgracia. Qué suerte ni qué ocho cuartos. Váyanse a la mierda, les dije. Luego Mónica se puso a mi lado para ayudarme a limpiar la caca de ese bellaco pajarraco. Mi rostro era un tomate de la cólera y de la vergüenza. El de Mónica también, pero por la risa contenida.
Lo bueno de estas cosas, aparte de la estrella que dizque te trae, es que te haces inolvidable. Casi famoso, diría. De esta anécdota han pasado casi diez años y aún mis amigos la citan en las reuniones que hacemos. Pero claro, si no se tiene la paciencia y el aguante para resistir las risas y carcajadas, que no son burlas precisamente, entonces sí la cuestión se complica.
Yo me río con mis amigos y me encanta hacerles reír. A veces sin quererlo, a veces montando shows (como hace unos días en una discoteca cuando me lancé a los brazos de una rubia con sorpresa). Y no necesito de palomas ni de sus cacas para tener la suerte de reírme de mí mismo. Aunque si de alguna fortuna traída por estas debo de ufanarme, son justamente ellos, mis amigos, una de las más grandes que me ha brindado la vida.

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