Hoy seré tu gato. Miau

Estúpido. ¿Crees que porque me das de comer cosas caras, me llevas al veterinario puntualmente, me acomodas y me sacudes la cama, me bañas sólo cuando tu olfato te dice que te huelo a perro muerto o, sencillamente, porque me rascas en la panza o detrás de la oreja, debo hacerte caso cuando me llamas por ese nombre que tú me pusiste porque a ti te gustó? Vete al diablo. Soy gato. Mírame. Miau. Y si no fuera porque me castraste y porque cada día me cuesta más saltar como antes, por haber dejado de practicar desde que vivo en tu departamentito, ya me hubiera largado de aquí. Pero si pudiera tampoco tendría tanto éxito. Me has puesto un chip en el cuello que no me deja acicalarme con comodidad y que odio tanto. Qué moderno. Qué primer mundo. Miau. Por qué crees que te araño y te dejo marcas en las manos y brazos cada vez que puedo. Detesto estar cerrado. Detesto pasearme mil veces al día por el mismo lugar y solo ver la calle por la ventana o el balcón. Crees que te espero con ansias cada día. Crees que me conoces. ¿Acaso sabes que envidio a esos techeros del barrio? Soy un gato. Mírame. No soy tu amigo ni tu conviviente ni tu compañero ni tu amante. Vete al diablo. Que te malogro el sofá, que te arruino la cortina y la alfombra y el cojín y tu chaqueta de lana fina. Que me echo donde me da la gana hacerlo. Tu cama, la sala, el comedor. Tu baño apesta. No soy perro para que me saques a pasear con correa. Odio las cucarachas de tu cocina y juego con los ratones. Tu casa huele a mí porque ya la hice mía. Es mi cárcel amoblada desde que fui tu juguete de peluche cuando tenía un mes. Lo recuerdo. Miau. El Gato con botas, Don Gato, Azrael, Silvestre y Tom. El gato negro de Poe, la gata sobre el tejado y el gato que está triste y azul. Garfield. Gatúbela. Qué rara la vida mía. ¿Y así crees que quisiera seis más? Déjame dormir.

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