Un chilango llamado Yaxkin

Nueva publicación de EstaNoEsUnaPutaEditorial
se presentará en
Feria Internacional del Libro de Lima

CIUDADES ELECTRODOMÉSTICAS
de YAXKIN MELCHY

Participarán:

Alessandra Tenorio, Rafael García-Godos, Enrique León,

Giancarlo Huapaya, Diego Lazarte
Día y hora:
Miércoles 5 de agosto de 2009, 8 p.m.
Lugar:
Sala José María Arguedas de la Feria Internacional

del Libro de Lima
Direccion:
Museo de la Nación (Av. Javier Prado/Av. Aviación)

Entrada libre

Aquí la presentación del poemario: Un chilango llamado Yaxkin

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La patadita de dios

La selección peruana de voleibol venció a la argentina 3-0 y logró su clasificación al Mundial Japón 2010. Y uno de los momentos más emocionantes del partido fue la patadita salvadora de la peruana de nombre raro: Elena Keldibekoba. Aquí la tienen.

¡Estas chicas valen un Perú!

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Busco novia

¿Alguien?

Café Tacvba

Ayer fui al concierto de los Radiohead latinoamericanos: Café Tacvba 2020. La chilanga banda ofreció tres horas de puro furor chingón en una noche increíble; pero lo que me sucedió en medio de todo fue aún más increíble.
En el momento en que “no me hubieras dejado esa noche, porque esa misma noche encontré un amor” volaba y atravesaba memorias y sentidos, mis ojos se cruzaron con los de una mujer que parecía volar y atravesar mi memoria y mis sentidos. “Mi soledad siempre ha pertenecido a ti.” Era alta y rubia. Su mirada caramelo se pegó a la mía. Se acercó, me acerqué. Le sonreí, me sonrió. Eres tú, me dijo. Te encontré. Sí, soy yo, le dije. Te encontré. Hilvanamos nuestros sonrojos y nos tomamos de la mano.
Como dicen los Cafetas, “los cochinos no fuman yerba”.
¡Paparapapa ue ue oooooo…!

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¡Feliz 28!

Julio es el mes de la patria, pero junio de 2009 será por siempre el mes de la muerte.
En sus feos días la estupidez de algunas autoridades del gobierno se enfrentó a la inconsciencia de unos iracundos protestantes y el resultado, como siempre, fue negativo para los más humildes: la sangre de 24 policías y 10 nativos tiñó de rojo absurdo el norte de la vida de los peruanos.
Y en los días más fríos e indiferentes de ese funesto mes, la falta de un puto abrigo, y otra vez la estúpida autoridad, ocasionó la muerte de más de un centenar de niños pobres en el olvidado sur.
Porque junio fue de duelo, de bofetadas al corazón de un triste país de las maravillas, julio debe ser de luto. Lo justo.
Con la bandera peruana a media asta, ¡Feliz 28!

Bandera a media asta - Iniciativa de todos

28 de julio bandera media asta perú bagua mes patrio tengo el orgullo

Is Cusco a gay city?

Excuse me, why the whole city is filled with gay flags?
Hello. Because Cusco is a gay city.
Really?
No, no, just kidding. I’m Enrique, and you?
I’m Karem. Nice to meet you.
Nice to meet you too, Karem.

Este diálogo se produjo entre una sorprendida y perdida turista francesa y este muchacho, cuando ambos coincidimos en una banquita de la Plaza de Armas de la ciudad del Cusco. Ella, de unos 25 años, no sabía que la bandera que veía izada a diestra y siniestra no es, para los cusqueños, la de los gays, sino la del Imperio de los Incas. What?

Durante junio todas las calles, plazas, avenidas, instituciones, casas, tiendas, iglesias, etc. de la Capital Histórica del Perú y Patrimonio Cultural de la Humanidad, Cusco, exhiben pequeñas, medianas y grandes banderas gays por invitación expresa de la alcaldía como parte de las fiestas jubilares de la ciudad. Junio es el mes del Cusco y la Fiesta del Sol o Inti Raymi, celebrada el 24, uno de los momentos memorables.
Y digo bandera gay porque lo es. La adoptada hace dos décadas por las autoridades del Cusco como su símbolo no representó al imperio incaico. La Academia Peruana de Historia ya lo dijo en el 2003: “el uso oficial de la mal llamada bandera del Tahuantinsuyo es indebido y equívoco”, porque en el mundo andino anterior a la llegada de los españoles no existió el concepto de bandera y, por tanto, no corresponde a su contexto histórico.
El origen de la bandera multicolor en el Perú es una invención del siglo XX, cuatro siglos después de la desaparición del Tahuantinsuyo o Imperio de los Incas. Dijo en el 2006 la historiadora viva más respetada del país, María Rostorowski: “No existió ninguna bandera en el mundo prehispánico. Grábenselo bien.”, pero no. En el Cusco la siguen usando año tras año, ceremonia tras ceremonia, porque algunos cusqueños no quieren aceptar ni entender que en realidad no representa al orgullo incaico, sino al orgullo gay.
La historia dice que fue en 1978 que la oficializaron y usaron para identificar a la comunidad homosexual durante la Parada por la Libertad de Gays y Lesbianas en San Francisco, EE. UU., a partir de una creación del artista Gilbert Baker, “quien la diseñó como respuesta a la necesidad de un símbolo que pudiera usarse año tras año en las marchas”. Su primer diseño constaba de ocho líneas donde cada color representaba algo: rosa para el sexo, rojo para la vida, naranja para la salud, amarillo para el sol, verde para la naturaleza, turquesa para el arte, azul para la armonía y violeta para el espíritu.
En el Perú, una investigación publicada por el diario El Comercio (2000) señaló como autor de la bandera al ingeniero Raúl Montesinos Espejo, dueño de la radio Tahuantinsuyo, quien en 1973 la utilizó al conmemorar el 25 aniversario de su radioemisora (y seguramente tras leer a algún imaginativo indigenista que afirmó su existencia). Luego su uso y la confusión se fueron extendiendo tanto (para todos era ya “la bandera del Tahuantinsuyo”) que en 1978 la alcaldía del Cusco la declaró emblema de la ciudad.
Tras mi aguda y trascendental investigación (¿?) puedo afirmar que en realidad ambas son muy similares (¡Colón!): la actual bandera gay tiene seis franjas de colores y la que dicen es de los incas, siete. Pero sólo la primera es reconocida oficialmente por el Congreso Internacional de Fabricantes de Banderas. (¿Que quiénes son estos? Pues sabe dios, pero eso dicen por ahí.)
Pero si en el Cusco la quieren seguir usando oficialmente y continuar con el roche histórico, pues adelante. Yo igual agradeceré por siempre a los apus por hacer que esas benditas telas de colores confundan a una linda francesita que me deleitó con su marsellesa mientras le dedicaba mi cóndor pasa. Merci beaucoup. Dyusulpaa. Thank you.

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¿Nadie la ha visto?

Hasta hoy "La loca de blanco" ha recibido más 300 leídas. Glacias mijente, como dice Calle 13 (tlece). Pero... ¿nadie más la ha visto?

La loca de blanco

La loca de blanco parece un tronco orondo. Es grandota. Cuando se detiene al lado de algún viejo árbol de la Plaza Bolívar me pregunto quién es quién. Viste de blanco y usa tacones gastados. O lejanos. Y es grandota. A veces se sienta durante horas en una callecita cercana, en silencio, a veces camina como si volara.
Su vida transcurre entre los estrechos caminos del viejo e histórico centro de Pueblo Libre. Muchas noches la he visto en su pequeño banquito mirando al vacío, pacífica, con sus bolsos al lado, su pelo castaño desteñido, su rostro bronceado y siempre de blanco. Casi nunca está de pie, pero cuando va, sobre todo en las madrugadas, difícilmente pasa desapercibida. No anda desarreglada ni despeinada. Usa una especie de túnica o faldón que le da un aire de misticidad.
Debe tener unos 40 años. Y aunque nunca la he escuchado hablar, sí la he visto fumar. Cigarros blancos, como debe ser. No sonríe, pero su mirada regala lo que muchos cuerdos buscan con desilusión: paz, que dicen es blanca como sus vestidos, sus zapatos y sus cigarrillos. Porque la loca de blanco parece un fantasma, pero también un ángel.
Hay locuras bellas y ella es una de ellas. La mía, a comparación de la suya, debe ser fea y burda. El triste remedo de un chiflado. Y es que no tengo la capacidad de la auténtica locura. Esa que abraza y transporta a otros mundos. Esa que hace que la risa o el llanto sean solo unos actos simplones de la vida y no las muestras tangibles de sentimientos extremos.
Hace unas semanas, cuando caminaba de madrugada por una de las callecitas de la Magdalena Vieja, pude ver a la loca instalada en su diminuto asiento en medio de la calle por la que yo caminaba. Nunca le he tenido miedo. Ni siquiera en momentos como ese, en que solo existíamos ella y yo. Por eso seguí mi camino. Y al pasar por su lado, de pronto, algo me impulsó a ir más despacio. Sentí su verde mirada. Me detuve. Volteé a verla. Ella me miraba fijamente. Nos vimos en el silencio. Luego cerró los ojos, alzó la cabeza y abriendo los brazos al cielo me dijo: “Para olvidar hay que hacer el amor y fumarse un porro”.
Desde esa fría noche de otoño no he sido el mismo. La loca de blanco de Pueblo Libre hizo que yo la quiera. Que la busque y la quiera. Su sabia locura me desnudó y me redujo a la condición de ser humano cuerdo. Ese que goza con pequeños momentos felices y cae cuando le llegan penas y desilusiones. Un llamado hombre cuerdo que no puede olvidar. Porque eso eres, me dijo la loquita calladamente. Eso eres y me abrazó en su piedad. Me dio la panacea.

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Picasso

"Portrait of an Artist". By Philip Scott Johnson.

El asalto

Una noche, en algún lugar de un gran país, nos asaltaron. Y digo nos porque mi amigo Alx y yo fuimos las víctimas de aquel oscuro y penoso episodio que poco a poco ha ido convirtiéndose en anécdota. De esas que cuentas a tus amigos, a modo de catarsis, para que te compadezcan y te aconsejen y se rían. En ese orden. Sin embargo, a diferencia de otros hechos que han nacido de una alucinación, este sí sucedió.
La noche había iniciado divertida. Or, Alx y yo habíamos escuchado unas cervezas y bebido unos boleros en un bar de mala muerte, pero de buena compañía. Luego del último salud salimos y caminamos por uno de esos jirones que ofrecen alegrías baratas a gente infeliz. Cruzamos una enorme plaza y llegamos a una discoteca en donde esperaba Car rodeado de cinco niñas. Entramos, nos acercamos, saludamos y bebimos juntos. Reímos, saltamos, bailamos y bebimos y bebimos. El alcohol es el regalo de una diosa bacante.
Al salir exhaustos y medio ebrios, Alx y yo tomamos un taxi. Ninguno se fijó en el rostro del chofer. Ninguno se percató siquiera si tenía el letrero de taxi. Estábamos en el estado en que uno confía por necesidad. Subimos al asiento posterior y nos condujo por el camino indicado. Siguió conduciendo hasta que, de manera sorpresiva, dobló por una fosca y angosta calle. Detuvo el coche en seco. Levantó los pestillos eléctricos. Las puertas se abrieron desde fuera. Y más de una docena de brazos nos bajaron como costales de basura.
El momento fue violento. El cómplice y ruin taxista se fue y nos dejó con más de seis buitres miserables. Las imágenes que evoco son difusas, pero recuerdo haber visto a tres de ellos bolsiqueando a Alx, que yacía tirado en medio de dos aceras fantasmales a las cuatro de la madrugada. Los demás sobre mí: uno me mantenía de pie con su brazo enrollado en mi cuello, ahogándome, otro me golpeaba y un tercero sacaba hasta la pelusa del fondo de mis bolsillos. No podíamos hacer nada. O no debíamos.
"Fue domingo en las claras orejas de mi burro, de mi burro peruano en el Perú (Perdonen la tristeza)”, dice Vallejo. Y es que nos dejaron así, tristes, abatidos. La rapiña engulló nuestras pocas pertenencias y las sobras de la noche, pero eran nuestras sobras y nuestras pocas pertenencias. Cuando te roban un objeto se llevan también algo de ti. Y a nosotros ese algo nos dejó un vacío informe y nos sumió en un pobre domingo de invierno. Por qué, nos preguntábamos.
Las preguntas sobre la vida o la muerte no tienen respuesta. Como las del amor o la justicia. Nadie nos enseña a vivir o a morir. Y a veces, como aquella noche, solo somos como esos solitarios acróbatas y equilibristas del circo de Picasso, pero de una cuerda que divide el bien del mal. Y nos resignamos a eso que llaman destino. Pero c'est la vie. La que a pesar de sus golpes y caídas, agradeces. Porque quién dijo que todo está perdido si solamente morimos los domingos. Gracias, dijimos. Las sombras no se habían llevado todo. No por compasión ni caridad, sino porque las ratas muerden pero no piensan. Un invisible bolsillo de Alx nos obsequió el regreso a nuestras casas.

Y así, flacos, ojerosos, cansados y sin ilusiones, y echándole la culpa a la noche, a la playa y a la lluvia, nos alejamos de toda iniquidad. Yo me fui con mi poquita fe y Alx con su hola soledad.

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Querido Mauricio

Hace un año, cuando aún vivías cerca de mis abrazos y mis reniegos, viniste a visitarme a esta mi cajita de fósforo, que a veces se enciende y a veces se apaga. Tocaste la puerta y te recibí con el cariño que solo tu inocente presencia alimentaba. Te abracé y me obsequiaste algo que habías hecho en tu escuela. Lo hice para ti, tío. Gracias papito, te dije.
Recuerdo que aún estaba en la cama cuando tomé tu pequeño trabajo en mis manos y soñoliento te dije que te quedó muy bonito. En realidad no supe bien de qué se trataba hasta unas horas más tarde cuando vi que era una especie de pancarta en miniatura hecha de una paleta de médico, cartulinas, cartón corrugado y plumones. En ella pude ver a un cigarro en alto relieve con rostro de espanto y una línea de cartulina roja atravesando su diminuto cuerpo. Algo muy parecido a la señal de tránsito “No estacionar”. En la parte inferior pude leer “Día del no fumador / 31-05-08”.
Debo confesarte que no suelo guardar por mucho tiempo todo lo que llega a mis manos. Cada cierto periodo mis cajones y estantes reciben un barrido de emociones que hace que muchas cosas se vayan o regaladas o arrojadas al destino de los objetos desolados. Pero no fue el caso de tu regalito. Ese aún lo conservo.

Seguramente tu abuela o tu madre te dieron la idea de que me lo regalases a mí. Y seguramente también las intenciones de quienes te pusieron a elaborarlo fueron la de desarrollar tu aprestamiento y tu afán creador; pero, también y por supuesto, crear en tu frágil consciencia la prohibición de “no fumar”.
A los tres años un niño es una especie de grabadora y repetidora andante, pero no creo que tu memoria me haya registrado como el tío fumador porque no recuerdo haberlo hecho en tu presencia. No porque lo considere un mal ejemplo, que además es lo único que puedo ofrecerte, sino porque encender o apagar un cigarro es a veces un deporte divertido.
Quiero contarte que yo aprendí a fumar en la universidad, cuando apenas estrenaba mi documento nacional de identidad, hace bastantes años. En ese entonces nadie en casa fumaba no por prohibición, sino, supongo, por falta de curiosidad e independencia económica. Además tus abuelos nunca lo hicieron y de tus cinco tíos yo era el único que lo hacía, pero en la calle.
Sería injusto para los sensatos fumadores considerarme uno de ellos. Esta práctica, como muchas otras en mi vida, ha sido mediocre. No recuerdo haberlo hecho de forma continua y tajante, sino intermitente y a cuenta gotas, salvo algunos periodos en los que me entregaba al tabaco como quien se entrega a un amante que sabe lo maltratará.
Me encantaría, querido sobrinito, luego de volver a apreciar tu pequeño regalo, pedirte que no fumes cuando seas adulto, pero no lo haré. Fumar o no fumar, como amar o como estudiar, es una cuestión de elección personal. Si lo haces o no, estarás gozando de aquello que pocos valoran, muchos desean, y todos conocen como libertad. Libertad para hacer de tu vida la mayor maravilla posible o la peor de las desgracias, pero libertad al fin. Libertad.
Por último quisiera que tus cuatro serafines años se enteren que si fumo lo hago en pleno uso de mis facultades mentales y exprimiendo mi extenuada libertad. Tal vez las razones para hacerlo sean mayores a las que me empujan a dejarlo. No lo sé. Pero tampoco me interesa saberlo porque ni molesto ni satisfago a nadie más que a mí cuando lo hago.
Y eso me gusta, me pone feliz. Tanto como lo seré aquel día en que me visites, y te reciba quizá con un cigarro entre los dedos, para que me cuentes que los ejemplos que te da la vida solo son sombras de tus propias decisiones y que te sientes libre de hacer lo que quieres hacer y libre de ser lo que quieres ser. Solo entonces sabré que tú también eres feliz.

Tío Kike.

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Encuentro en París

La conocí mientras lloraba sentada y sin consuelo en uno de esos típicos e incómodos asientos de aeropuerto. Cuando la vi llegar desesperada, su avión ya estaba despegando. Quiso entrar, reclamó, pero fue en vano. Era una mañana fría en París. Hola, le dije.
La tristeza que expresaba su rostro hizo que me acercara a ella y le preguntase su nombre. Ángela Sofía, me respondió entre lágrimas. Yo soy Enrique, le dije. Me esbozó una sonrisa y me senté a su lado. Te ha dejado el avión, ¿no? A nosotros también, le conté al tiempo que señalaba a Cecilia que yacía sentada en un rincón junto a las maletas. Se calmó un poco, sintió algo de compañía, y me preguntó de dónde éramos.
Puede que parezca el principio de uno de esos chistes con personajes internacionales: “Había una vez una argentina, una chilena y un peruano...” Pero no, era la realidad: estábamos una argentina, una chilena y un peruano juntos en un aeropuerto porque nos había dejado el mismo avión y teníamos que esperar doce horas para regresar a Barcelona. Y ninguno tenía ni los ánimos ni el dinero suficiente para volver al centro de París y darse unas vueltas más.
Luego de presentarnos, pagar la multa por tardones y consolarnos triplemente, esperamos a que aclare un poco aquel cielo invernal, tan parecido al de Lima, para salir por los alrededores y caminar y estirarnos y respirar. Cecilia, como buena argentina canchera, propuso hacer un pequeño camping en uno de los jardines de ese pequeño, desolado y apartado aeropuerto de la ciudad de Beauvais. Lo hicimos apenas el sol asomó sus narices. No teníamos ni empanadas ni dulces ni un mate que ofrecer, pero sí mucho de qué hablar y reír.
Nuestra nueva amiga chilena era actriz y había estado en París saboreando interesantes experiencias teatrales. Había quedado tan encantada de su viaje que esa mañana olvidó la hora de salida del bus que la llevaría hasta el aeropuerto y tuvo que tomar un taxi que le costó tanto como el boleto a Barcelona. Pero ni así llegó a tiempo.
Cecilia, periodista platense, era mi compañera de expedición y de estudios. Habíamos viajado a la ciudad luminosa aprovechando unos días libres y la recorrimos y quisimos como aquellos latinoamericanos que la hicieron suya en los años sesenta. En nuestros paseos era inevitable no toparse con los escenarios parisinos de Rayuela o imaginar a Vallejo vaticinando su muerte en un París con aguacero.
Ambas, Ángela Sofía y Cecilia, eran dueñas de un verbo florido, una atractiva vida y cultura y un carisma que las hacía especiales. La espera junto a ellas era como un paseo entretenido que puso en segundo plano a las horas que faltaban para nuestro vuelo e hizo que olvidáramos el hambre que sentíamos, aunque no por mucho tiempo.
Al cabo de varias horas de charla en las que además la actriz y la periodista cantaron varias de Charly mientras yo les acompañaba con algún instrumento imaginario, les propuse comprar algo de comer. Dónde, era la pregunta. Y con qué, la del millón de euros. Nada por aquí, nada por allá. Pero son estos momentos en los que uno agradece a los dioses la existencia de las tarjetas de crédito. Merci beaucoup des dieux aimés!
Por sorteo y por ser el único caballero de fina estampa presente, tuve que caminar más de un kilómetro hasta llegar a un Burger King. En aquella carretera provinciana de Beauvais no había combis ni micros ni colectivos, sólo unos buses reprogramados con inviolables paraderos de salida y de llegada que no se detenían por nada del mundo.
Pero no importaba, ahora sí tendríamos nuestro camping, con hamburguesas y gaseosas, sol y campo verde. Y mucha risa y mucho compartir que mis chicas agradecerían tanto como yo. Tanto como ahora agradezco que ese avión nos haya dejado, porque ese fue el inicio de una perdurable y casi bendita amistad con Ángela Sofía, y el afianzamiento del cariño y el sempiterno afecto hacia Cecilia.

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Guernica 3D (subir volumen)

soledad, juventud y soltería

En “La viellese”, o la vejez, Simone de Beauvoir se hace una pregunta: “¿Cuál es la condición del anciano en una sociedad trepidante como la nuestra?”. Y se responde: “Miserable. Porque una vez usado por ella, y relegado de manera degradante, su sólo destino es el de esperar la muerte”. La existencialista francesa bordeaba los setenta años cuando publicó el libro. Y no se equivocada o exageraba porque ella misma había sido utilizada como todos y como todos, ya anciana, relegada y miserable, esperó solitaria su destino mortal.

Los fragmentos de texto siguientes no son de Simone ni sobre ella ni sobre la vejez, sino de asuntos más futiles y mundanos como la juventud, la soledad y la soltería. Le pertenecen a Bryce Echenique.

"Hoy nadie siente vergüenza de vivir solo. La mirada de la sociedad ha cambiado. Un soltero de 40 años ya no es, como antes, sospechoso de inclinaciones que atentaban contra la moral. Primero, porque la moral ya no reprueba tanto esas inclinaciones y, luego, porque ya no se les atribuye sistemáticamente a los solteros más recalcitrantes. La soltería en sí se enfrenta a un cambio de mentalidad y la imagen del solterón o solterona empieza a desaparecer de la mente colectiva para dar lugar a la de unos jóvenes que han sabido permanecer jóvenes más tiempo que los demás."

"La juventud se ha convertido casi en una forma de sabiduría y, sin duda, hoy Víctor Hugo no se atrevería a escribir un Arte de ser abuelo. El verdadero arte consiste actualmente en permanecer joven y en no ponerle límite alguno a la libertad de amar sin comprometerse, prolongando indefinidamente el plazo de una deliciosa irresponsabilidad. Todo es posible y nada es grave cuando se es joven. Y la asociación entre juventud y soltería provoca nostalgia entre los adultos casados. El matrimonio es un prisma deformante cuando a través de él se observa la soltería de otros. El hombre y la mujer casados tienden a atribuirles y envidiarles a los solteros todas las conquistas que no tuvieron."

"La soltería se ha convertido en un período de prueba en el que el individuo aprende a conocerse mejor y al que la moral de hoy se adapta perfectamente."

"La compañía de un animal subsana en cierta medida las soledades contemporáneas. En una sociedad dominada por el egoísmo, el estrés, la agresividad y la inestabilidad, el animal fiel y silencioso propone a los solitarios una auténtica y serena presencia. Nadie puede negar la ternura, la fidelidad de un animal doméstico. Aporta seguridad y equilibrio y, además, el dueño tiene alguien que lo necesita, alguien con quien puede hablar, alguien que lo quiere y que él quiere."

"Algunos solitarios quieren a su animal como si este fuera un ser humano... Pero también porque no lo es..."

Alfredo Bryce Echenique. "Entre la soledad y el amor" (2005).

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Chau Benedetti

Te moriste y contigo un poco la poesía.
Tenías 88 años y viviste solo dos sin la compañera con la que contabas "no hasta dos o hasta diez sino" hasta el infinito. Creiste "en la vida y en el amor, en la ética y en todas esas cosas tan fueras de moda". Por eso "desde ahora la nostalgia será / un viento fiel que hará flamear tu muerte / para que así aparezcan ejemplares y nítidas / las franjas de tu vida".
Un día escribiste: "mi estrategia es / que un día cualquiera / no sé cómo ni sé / con qué pretexto / por fin me necesites". Y créeme, querido Mario, que te dio resultado: muchos, en algún momento de nuestras vidas, tuvimos la necesidad de abrazar tu corazón coraza.
Chau Benedetti.

Soledades

Ellos tienen razón

esa felicidad

al menos con mayúscula

no existe

ah pero si existiera con minúscula

sería semejante a nuestra breve

presoledad

después de la alegría viene la soledad

después de la plenitud viene la soledad

después del amor viene la soledad

ya sé que es una pobre deformación

pero lo cierto es que en ese durable minuto

uno se siente

solo en el mundo

sin asideros

sin pretextos

sin abrazos

sin rencores

sin las cosas que unen o separan

y en esa sola manera de estar solo

ni siquiera uno se apiada de uno mismo

los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio

entre tus manos y mis manos

una frontera de palabras no dichas

entre tus labios y mis labios

y algo que brilla así de triste

entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola

si se mira por sobre el hombro mustio

de nuestras soledades

se verá un largo y compacto imposible

un sencillo respeto por terceros o cuartos

ese percance de ser buenagente

después de la alegría

después de la plenitud

después del amor

viene la soledad

conforme

pero

qué vendrá después

de la soledad

a veces no me siento

tan solo

si imagino

mejor dicho si sé

que más allá de mi soledad

y de la tuya

otra vez estás vos

aunque sea preguntándome a solas

qué vendrá después

de la soledad.

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Busco a un pintor

Pero no a cualquiera ni a uno de brocha gorda, sino a uno en especial: al que pintó este pequeño lienzo de 50 x 40 y que firmó como R. Tonani.
No sé quién es R.Tonani, pero quisiera encontrarlo y contarle que su pintura, que llegó a mis manos hace ya varios años por esas cosas raras del destino y por la providencia de unos pocos billetes, ha sido desalojada de la pared que la acogía y en la que se veía encantadora. Ahora yace donde antes se exhibía esta imagen por la que lo cambiaron.
La estampa de la virgen por el cuadro de un pintor desconocido. Un pintor al que busco porque quisiera pedirle que perdone la religiosidad de mi madre y mi fingida defensa por retener su obra en aquel muro blanco que hacía relucir. Un pintor al que quisiera pedirle que deje que la madonna goce un poco de los ojos que antes le pertenecían y que acepte por un tiempo el lugar en el que ahora está.
Algún día, mi estimado amigo pintor desconocido, la imagen de la virgen se descolorará y será el día de tu retorno, de tu segunda venida. Porque esto no se trata de un inaprecio del arte, sino de una comprensible idolatría sexagenaria. Además a las vírgenes desteñidas ya nadie las quiere, pero a los lienzos que iluminan tristes paredes, sí.

r. tonani pintor lienzo virgen madonna la jaula de león

La otra Peter Pan

Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

Ese maldito ruido le martillaba el cerebro. ¿Por qué la habían atado? ¿A dónde más podría ir si la voluntad y los impulsos se le habían escapado por las heridas que ella misma se había dibujado en las muñecas?
Pasó la vida entera huyendo. Y cuando finalmente se atrevió a cruzar la cortina de sus miedos, se encontraba con esto. La muerte no podía ser aquella burla cruel y absurda. Una cama de hospital. Y el lamento de un reloj: mar-cán-do-le- (tic) -e-se-nue-vo- (tac) - y eterno tiempo.
Cerró los ojos y en su oscuridad volvió a buscar la tierra del nunca jamás.

peter pan muerte hospital volando bajo la tierra la jaula de león

¡Feliz día mamá!

Rosa María y el manjar

Me gusta Rosa María Palacios. Tiene un no sé qué que me atrae y hace que religiosamente la vea cada noche. Qué será. ¿Acaso su inteligencia, su manera de hablar? ¿Acaso sus ojos claros o su cabello castaño? ¿O será la seguridad que proyecta, su experiencia, su atrevimiento? ¿Su sorna y gracia, tal vez? No sé. Qué será. Pero me hipnotiza, me hace sonreír, reclamar, enojarme, indignarme, creer, descreer, divertirme, entristecerme y sentirme feliz ante la extraña y dura realidad. Y todo a las 23 horas, de lunes a viernes. Sé que tiene detractores, pero no me importan. Ella es lo máximo y me encanta. Hasta me atrevo a decir que es mi tipo... y me sonrojo.

Y hablando de gustos exquisitos: Hace unos días comí el mejor manjar blanco de mi vida treintañera. Una delicatessen digna de cualquier mesa sibarita. Una preciosura del sabor. Una caricia para los sentidos. Un orgasmo gastronómico. Su nombre: Soledad. Su procedencia: Caraz Dulzura. Búsquenlo y gócenlo.

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Oasis y las panderetasmatagente

Es normal que un artista arroje cosas a su público en un concierto. Desde la toalla mugrienta con la que se limpió el sudor y los mocos, hasta la chalina que cubría su cuello, la camiseta transpirada, y las uñas o baquetas con las que los músicos tocan su instrumento. De todo como en feria.
Pero sólo a alguien como al empalagoso de Enrique Iglesias pudo ocurrírsele tirar la estatuilla que le entregaron en Viña del Mar. Las puntiagudas alas de la gaviota de plata fueron prácticamente un arma letal que hirió a dos fans enamoradas y excitó a la Bolocco. Han pasado nueve años desde entonces y al célebre hecho se le conoce como “el gaviotazo”.
El jueves pasado fui al concierto de Oasis. Y a Liam Gallagher no se le ocurrió mejor cosa que arrojar a la gente dos panderetas: una a mitad del show y la otra al final. La primera que lanzó asustó a todos al punto que nadie saltó a atraparla, sino que cayó al suelo y recién allí recibió el peso de varios fans. Sabe dios quién se la llevó. Pero la segunda, según me narraron mis contactos, fue atrapada por al menos diez mortales a la vez.
Los jalones y empujones no esperaron. Algunos de ellos la soltaron casi de inmediato porque se cortaron con los platillos metálicos y filudos. La pandereta pudo cortar cabezas también. Había un poco de sangre. Quedaron cinco. Todos se miraron mal y pidieron ayuda a sus grupos de amigos. Cinco también. Parecía aproximarse una gran bronca. Se insultaron, pero casi nada. La convivencia iba a ser larga. Apretaron más las manos, se entreveraron, hicieron una finta y luego empezaron a negociar.
Al final no sé en qué terminó el asunto porque el tumulto alejó a mis fuentes. Al parecer pocos lo saben, entre ellos el blog conciertosmarketperu que colgó un par de fotos del hecho: una de las caras de los cinco manganzones y otra de sus manitos y brazos unidos en el dichoso instrumento, que aquí la tienen. Alucinen.

oasis panderetas enrique iglesias gaviotazo conciertos liam gallagher

Esos convivientes anónimos

A propósito de la trágica muerte de Fermín, un grillo joven que residía extrañamente en un baño de mi casa, me he puesto a pensar en los insectos que viven conmigo y que observo, espanto y hasta defiendo. Aunque a veces también los mato. Todo depende.

En primer lugar están las hormigas que, como dijo Maradona, son como los boludos: “están por todos lados”. En mi casa las hay de varias clases y tamaños, dependiendo del lugar en el que estén. En la cocina están las chiquititas y veloces; en mi mesa de noche, atraídas por la sobra de algún alimento, a veces me acompañan unas morenitas, lentas y medianitas.
Le siguen, sin valor de ranking, las cucarachas, que son como los políticos: asquerosas y rastreras. A veces, las grandotas, aparecen en el patio de mi casa volando, espantando a todo humano presente. Las más chiquitas deben estar tan, pero tan escondidas, que nunca las veo, pero de que las hay, como en casi todas las casas, estoy seguro.
Las polillas, que dicen que son como las putas porque solo salen de noche. Dueñas de un vuelo malísimo, trato siempre de atraparlas con las manos cuando pasan sin ningún temor por mi nariz en dirección a una luz, a cualquier luz, una lámpara, un fluorescente, una bombilla, lo que sea, porque les atrae el calor, en un afán suicida.
Las moscas, las jodidas por antonomasia, se hacen presentes en diminuto tamaño. Es decir, solo veo a las chiquititas en la bolsa de basura de la cocina o en la fruta descubierta. A veces alguna medianita aparece y vuela por la mesa del comedor. Cuando quieren meterse a mi nariz o a mis orejas, las persigo sin piedad.
Los chanchitos o cochinillas, que no sé debido a qué les llaman cochinillas, porque cochinas no las veo. Viven en jardines y también en lugares húmedos, como Solitud, un chanchito que crece en mi baño, solo (desde la partida de Fermín), tranquilo, sin molestar a nadie, husmeando, corriendo en caso de peligro y alimentándose de microorganismos. Es una compañía de cague.
Los toritos, que son pequeños escarabajos de pésimo vuelo, hacen que me ría mucho. Cuando llegan, buscando la luz como las polillas, mi madre y hermanas huyen como si hubieran visto al mismo diablo. Creen que van a caer en sus cabezas y cornearlas, como suele ocurrir. Yo los tomo con los dedos y los arrojo lejos. Que corneen a otras.
Los zancudos o mosquitos, a quienes odio terriblemente, sobre todo cuando zumban en mi oído cuando dormito. Me obligan a levantarme, buscarlos y eliminarlos sin clemencia, de lo contrario no vuelvo a la cama. Pero me revientan de rabia cuando, luego de algún golpe certero, sus panzas estallan y vierten mi sangre y manchan la pared blanca de mi habitación.
Los pescaditos de plata, que me parecen animales prehistóricos. Viven en lugares oscuros y húmedos, como el culo de muchos. No, mentira. Me refiero a los lugares de mi casa. Los veo siempre en el baño y en donde hay libros, pero no los mato, la verdad, sino que los miro y pienso en sus miles de años de existencia. Parecen peces fosilizados.
Las termitas, que se tragan las hojas de mis libros y los marcos de los cuadros y los muebles y las puertas. Les encanta hacer huecos y luego tirar su caca en forma de bolitas fuera del lugar en el que viven. Las mato cuando vuelan de sus escondites hacia alguna luz: pongo una batea con agua bajo la luminosidad y caen engañadas por el reflejo de ésta.
Las moscas polilla o moscas del drenaje, que mayormente viven en el baño. Son tan chiquitas que cuando las veo dentro del inodoro me da la impresión de que se meterán en mi poto si me siento, por eso las espanto antes o les echo agua. Son pésimas voladoras, pero expertas buceadoras: hay de las que logran salir del remolino del water.
Por último, las arañas, que me caen bien mientras no se muevan de sus esquinas. Sobre todo unas de patas largas y de movimientos torpes que casi siempre están inmóviles. A las grandotas y a las invasoras de espacios, casi siempre las mato. Aunque, la verdad, casi nunca. Cuando las veo me imagino el beso de la mujer araña y no al hombre araña. Y me dan suerte. Por eso dejo que vivan conmigo mientras se coman a todos los bichos antes mencionados. Menos a Solitud.

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Al rescate de la memoria

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Venus y el Yacana

Ayer tomé un taxi hacia la Plaza San Martín. El taxista era un señor de unos 45 años y dueño de una labia particular. Me preguntó, si no es impertinencia, a qué iba a ese lugar del centro de Lima. A un recital de poesía –le contesté. ¿Ah sí? –me dijo. Sí –le respondí. Y de inmediato calló a Julio Iglesias, se acomodó en su asiento, tomó con firmeza el timón, y me contó su asombrosa historia.

Ayer también, pero por la tarde, tracé y hice mío aquel poema universal que enloquece a hombres y mujeres y que muchos llaman sexo. Venus me bendijo mientras se quitaba la tanga y las pantimedias.

El Yacana es un lindo lugar. Pero su ambiente toma el color de lo seráfico cuando se llena de gente que bebe una cerveza al compás de unos poemas que leen sus poetas.

Me imagino a Venus haciendo un streeptease fastuoso y placentero cada viernes. (Los dioses aplauden.) Me la imagino y me excito y quiero que Vulcano me traiga otra cerveza.

Porque, claro, nadie se imagina a un taxista como yo con esta historia, ¿no? –pareció concluir. Sin duda, nadie –le dije. A propósito –continuó- ¿a quién escuchará en el recital?

Calla Salomón –dijo el León. Y todos callaron. No porque el León haya pedido que callara Salomón, sino porque todos advirtieron la presencia del Amórfor. Y el León sentado al lado de un Harold que brilló. Y el León contento por una Vanessa que brilló. Y el León aplaudió un poco más a Pablo y a Pablo, al chileno y al peruano, porque brillaron. Y el León quedó agradecido porque bebió del brillo de todos, aunque extrañó a todos.

Hay seres que brillan y que pueblan las noches de viernes y que beben de las mamas de Venus. Ellos viajan y vuelven, como la inspiración. Y brillan. Y flotan como el Sol.

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La ira sobre Ira

Hace unos días recibí un correo de un amigo en el que me reenviaba un texto acerca de un tal Ira Rennert y sus fullerías. ¿Que quién es este? Pues un abuelo lleno de canas, americano y multibillonario. Un maldito. Aquí un resumen editado.

LA EDAD DE LA IRA
Ira Rennert tiene 75 años. Desde hace 12 opera sus negocios en La Oroya (Junín), pues es dueño de Doe Run Perú, que compró por $120 millones, un centro metalúrgico que arroja al ecosistema 1000 toneladas diarias de azufre (sangre en los pulmones), cadmio (osteoporosis), plomo (daño cerebral) y arsénico (huecos estomacales). Es decir, 85 veces más arsénico, 67 veces más azufre, 41 veces más cadmio y 13 veces más plomo de lo permitido según estándares internacionales.
Ira envenena a los 33 mil pobladores de La Oroya vía aire, agua, comida y todo lo que pueda tocarse. De ellos, 18 mil son niños contaminados con 70 microgramos de plomo por decilitro de sangre en promedio, cuando lo adecuadamente saludable es 10 microgramos, según la Organización Mundial de la Salud. Esos niños son conocidos como los grises, por la cantidad de plomo que tienen en su organismo y que se refleja en su piel. Muchos de ellos escupen sangre, vomitan bilis y nacen con daño cerebral, pues desde el vientre materno ya están contaminados con plomo. Es tal el envenenamiento de la ciudad que el Estado ha creído conveniente salvar a los pobladores propiciando un éxodo; es decir, mudar a toda la población a seis kilómetros de la zona del desastre; es decir, refundar La Oroya, invirtiendo $ 130 millones.

La tragedia de La Oroya está en el segundo lugar de catástrofes ecológicas, sólo superada por la explosión radioactiva de Chernobyl en la Ucrania de 1986. Ubicada a cinco horas de Lima, la ciudad registra 2000 casos de cáncer.
Ira Rennert está en el puesto 132 de los hombres más ricos del mundo, con una fortuna de $ 6 mil millones. Su grupo empresarial Renco Inc. generó en el 2008 la suma de $ 960 millones. Es propietario de la mansión más grande de Estados Unidos, ubicada en una exclusiva zona de Nueva York y valorada en $ 186 millones, que cuenta con 29 dormitorios, 39 baños, canchas de tenis y una amplia y limpísima laguna artificial. "Mi idea es que se parezca al palacio de Versalles", ostentó Ira a la prensa. En tanto en La Oroya se cava un hueco tan profundo y largo que puede verse desde la Luna. Y las explosiones en el tajo de la mina son tan fuertes que han rajado y rajan las humildes casas de los pobladores.
Es tal la avaricia y tacañería de este empresario-genocida que aprovecha el tema de "la crisis internacional" para declarar en insolvencia a Doe Run Perú. Le importó muy poco cumplir con el Plan de Adecuación y Manejo Ambiental (PAMA) desde 1998, y ha pedido que se siga prolongando su puesta en marcha hasta el 2011. Quiere despedir a más de 2 mil trabajadores con el pretexto de mandarlos de vacaciones pagadas por un mes, pero sólo dándoles el 20% de sus sueldos. Dice que si no se paga una deuda por $ 185 millones el centro metalúrgico no podrá seguir funcionando. ¿Pero a quién le debe? Pues nada menos que a Renco Inc.; es decir, se debe así mismo. Por ello, de manera increible, un grupo de empresarios nacionales se unió para prestarle $ 175 millones y así salvar de la quiebra a la empresa y evitar que miles de trabajadores queden en la calle.
Ira debe estar meándose en los pantalones de tanto reírse de los peruanos, que le pagaron su mansión con los escupitajos de sangre de los niños de La Oroya.

Documentales y reportajes sobre el tema:
Un respiro para María (2'19'')
Los niños de la Oroya (3')
House of lead: La Oroya - Perú (10')
CNN - DOE RUN (5'03'')
Fotos exclusivas de los oroínos y de la mansión de Ira

Más información:
Salvemos La Oroya

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Las venas de América

Las venas abiertas de América Latina se ubica en los primeros lugares del ranking de ventas de la librería electrónica Amazon.com desde que Chávez se lo regaló a Obama en la reciente Cumbre de las Américas. Dicen que Obama pensó que era un libro escrito por Chávez.

Cuando ese texto se publicó en 1971 Barack Obama tenía 10 años y Hugo Chávez 17. No creo que en ese entonces alguno de los dos lo haya leído. Chávez seguramente lo hizo como parte de su preparación como militar y político de izquierda, pero al parecer Obama nunca. Tal vez a quien ha leído Barack, y sea quien más se parezca ideológicamente hablando al autor del libro obsequiado, es a Chomsky.
Yo lo leí hace 15 años gracias a una recomendación y a que estaba en la biblioteca de la Facultad de Comunicaciones. Creo que tuvo el mismo efecto en mí que en su momento El laberinto de la soledad, de Octavio Paz, y 7 Ensayos de la interpretación de la realidad peruana, de J. C. Mariátegui. Además de conmoverme y dejar en mí una huella mezcla de ternura, rabia, desesperanza, dolor, quimera e ilusión, me sumió en una profunda reflexión.
Le siguieron Días y noches de amor y de guerra, Las palabras andantes, y las antologías Mujeres y Amares, amén de artículos, reportajes y textos o entrevistas que daba el escritor, periodista y eterno desterrado Eduardo Galeano. Poca cosa si revisamos su extensa obra.
Galeano nació en 1940 y es muy seguro que en su primer gritó, una vez fuera del vientre de su madre, haya dicho “Antisistemaaaaaa”. Fuera de bromas, el uruguayo es uno de los escritores que más estimo porque me dio una visión de América Latina distinta a la construida con años de escuela y discursos repetitivos. Galeano me enseñó a que la historia a veces es circular y que la realidad, también a veces, es capaz de sobrepasar la ficción de alguna mente perversa.
¿Habrá que agradecerle a Chávez por haber hecho de promotor bibliográfico de un grande de las letras hispanas como es Eduardo Galeano? No lo creo. Chávez ha difundido a quien cree en él, a un soñador, a alguien que siempre ha abrazado y ha enseñado a abrazar aquella ilusión llamada 'libertad'.
Ojalá que llueva café en el campo y ojalá que Obama lea el libro que le dio Chávez. Y ojalá que Chávez lo haya leído de verdad.

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Televidente

El único día de la semana que veo TV por más de dos horas es el domingo. Y TV nacional porque, verdaderamente, hay una programación muy interesante a partir de las 8 p.m.
Comienzo con Cuarto poder y Punto final, ambos con excelentes reportajes, y con Panorama, que a veces tiene alguno. Luego, a las 9 p.m., sigo en paralelo a El perro del hortelano, con excelentes entrevistas, y, a las 10, a Jaime Bayly, viejo lobo del TV show . Cerca de la medianoche concluyo con El especialista, que trae el deporte de la semana con cerebro.
Casi cinco horas frente a la TV y no me da remordimiento. Sé que es un montón de tiempo, pero de buenas imágenes y de cosas aprendidas y de perfiles e historias tan conmovedoras como reveladoras.
Pero ayer, en ese horario exclusivo para lo made in Perú, tuve un punto aparte para dos programas imperdibles del cable, aunque de manera intermitente: Los Simpson y Epitafios (ambos con el primer programa de una nueva temporada).
De lunes a viernes también veo TV, pero casi sólo de cable, y apenas la nacional, aunque de noche como los domingos. Lo obligatorio, a las 11 p.m., Prensa Libre, y Magaly TV algunas pocas veces. Y todos los noticieros de las 10. Mención especial para Canal N, siempre imprescindible.

¿Pero la TV no embrutecía? No sé, al menos yo no me siento vruto.

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Alucinación

Ayer tuve una alucinación sin necesidad de estar drogado.
Aluciné que no caía agua por ningún caño de mi casa. Ni una gota. Y que platos, ollas, vasos, cubiertos, formaban una montaña cochina en la tina de la cocina. Y que los baños estaban clausurados con los wáteres usados. Y que nadie se podía duchar ni lavar las manos siquiera, a no ser que usara el agua de los botellones comprada para beber. Y que todos en casa esperábamos el regreso del agua como quien espera un milagro del cielo. Y que pasaron dos horas, tres, seis, 12, 24 y nada. Ni una gota. Y que los vecinos tocaban la puerta para saber, pero nos descubríamos en la misma situación. Y que todos empezábamos a desesperarnos.
Pero lo que en realidad sucedió fue que hubo un recorte del suministro del agua por 24 horas. Y la empresa avisó, pero en mi hogar dulce hogar nadie había llenado el tanque de reserva. Y por eso sufrimos las consecuencias de no tener agua por un día... por un día... por un día... (eco).
¿Y si no hubiera sido una alucinación? O sea, ¿si de pronto ya no llega más agua a nuestras casas durante un día, dos, tres, una semana, un mes? ¿Qué haríamos? ¿Qué sería de nuestras vidas? ¿Qué pasaría?

Pon play, mira y escucha

Los niños ven Los niños hacen

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La caricia de Lucila

Recuerdo estar de pie en el enorme patio de mi colegio primario junto a decenas de estudiantes de otros grados. Recuerdo que ensayábamos una canción que dedicaríamos a nuestras mamás en la actuación por el día de la madre. Recuerdo a la profesora que dirigía las actividades de la semana que hizo que aprendiéramos aquella bella melodía. Recuerdo mi entusiasmo y mi emoción a medida que se acercaba el día. Eran otros tiempos. En ese entonces tenía seis años y aún no conocía el pecado de la infelicidad.
Me han asaltado estos recuerdos con intensidad porque el pasado 7 de abril se conmemoró el 120 aniversario del nacimiento de la autora de aquel sencillo y hermoso poema hecho canción. Se llamaba Lucila Godoy pero el mundo la conoció como Gabriela Mistral. Su poema, Caricia. La profesora de los ensayos, mi madre.
A pesar del largo tiempo transcurrido no he olvidado aquellos versos y aquella melodía. No están en youtube, pero sí en mi voz y en esta frágil memoria que a veces me concede la gracia de las dulces evocaciones.

Caricia (1924)

Madre, madre, tú me besas pero yo te beso más
y el enjambre de mis besos no te deja ni mirar...

Si la abeja se entra al lirio, no se siente su aletear.
Cuando escondes a tu hijito ni se le oye respirar...

Yo te miro, yo te miro sin cansarme de mirar,
y qué lindo niño veo a tus ojos asomar...

El estanque copia todo lo que tú mirando estás;
pero tú en las niñas tienes a tu hijo y nada más.

Los ojitos que me diste me los tengo de gastar
en seguirte por los valles, por el cielo y por el mar...

Gabriela Mistral (1889 – 1957)

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Bozo tiene bozo

Polémica conductora de TV es travesti

Fuentes confiables han asegurado a este blogger que Laura Bozo es travesti. Es decir, tiene pene y se lo sacude cada vez que va al baño, además de afeitarse el bozo cada mañana. Y la verdad es que yo creo en ese dato porque su cara lo refuerza. Mírenla.
Dicen que fue militar y que le encantaba vestirse de mujer en secreto y almorzarse, valiéndose de sus galones, a soldaditos indefensos en sus tiendas de campaña. Así pasó su juventud hasta que dejó la vida castrense para decidirse por su transformación. Se afeitó todito, se puso un vestido, una peluca, tacones, unas medias por senos y mucho maquillaje. Desde ese día de abril de 1972 dejó de ser el capitán Bozo y fue Laura, Laura Bozo. El resto es historia.
Con los años el capi Bozo se convirtió en una estrella de televisión gracias a los favores, primero, de uno de los estafadores más grandes del Perú, Ricardo Belmond, y luego a los de un siniestro asesor presidencial llamado Vladimir Montesinos, el Rasputín del chino Fuji, de gustos caros y raros, que lo llenó de mimos, joyas, dinero y poder, mucho poder.
Pero para Laurita no fue suficiente, quizo más. Se hizo llamar la abogada del pueblo y reclutó, como buena exmilitar, a personas con dramas y miserias por unos cuantos centavos para construir entretenidos montajes y acrecentar su show business. Y fue ese trabajito el que la llevó al extranjero para manchar la imagen de los peruanos a través de sus grotescos y falsos y muy exitosos programas, esto último según no sé quién.
Hasta que se jodió: cayó Fuji, cayó Vladimir, cayó toda la mafia y ella no fue la excepción. Sus cochinadas salieron a la luz y a partir de entonces permaneció bajo arresto domiciliario en su estudio de grabación por casi tres años, acusada de enriquecimiento ilícito y tráfico de influencias. Toda una delincuente.
La Bozo es tan fea por fuera como por dentro. A pesar de todo su exquisito historial hay quienes aún le permiten que siga explotando la vulgaridad, la miseria y la ignorancia de gente entrenada y pagada para que golpee, llore, grite, ante el placer de sus ojos. Y hasta dicen que en otros países es aclamada y aplaudida por grandes auditorios y deseada por colosales cadenas de televisión, mientras ahora en el Perú la gente que se respeta la repugna como a las ratas del desagüe y ningún canal de televisión quiere ensuciarse con sus programas basura. Ya Jaime Baily se empeñó en destaparle sus mentiras y sus abusos porque tampoco él, como todos los peruanos, vive dentro de un talk show repugnante, mugriento y roñoso. Toma ahí.
Para el tío Bozo y su equipo de producción el Perú era, antes, en el pasado, el paisito donde podía fabricar sus programas, enlatarlos y exportarlos, con el escudo de la libertad de expresión; pero ya no, ya fue, aquí ya no... Y lo sabe, por eso se fue, lejos, para despotricar del país que la vio nacer como varón y para venderse a unos empresarios que gustan de entretener con porquerías a sus televidentes.

Nota: Hace tres años escribí un texto sobre la realidad de Laurita que se convirtió en un email cadena, sobre todo entre los peruanos que vivíamos en el extranjero. Se reenvió y reenvió y algunas webs, blogs y foros (1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10) lo publicaron; pero sólo UNO, un diario latino de Barcelona, puso el nombre del autor, o sea el mío, el de este pechito, aunque cortó un poco el texto. Los demás tuvieron otras firmas, jaja... pero no importa, son gajes del oficio. Además la idea era que lo lea mucha gente.

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Dona tus órganos

No seas tacaño. Ni miedoso ni antisolidario. Ni te creas invencible porque en cualquier momento te puede pasar. Nadie tiene la vida comprada. Por eso dona tus órganos, no seas malo.
Yo soy un donante y mi familia sabe que si por esas cosas de la vida quedo cerebralmente muerto, tiene que donar la mayor cantidad de órganos posible de este mi cuerpo, que mal cuidado no está. Es mi voluntad, la he señalado en mi DNI, y la deben respetar.
En el Perú el 80% de las familias se niega a donar los órganos de su muertito por miedo, ignorancia o algún inventado tema religioso. Lo peor es cuando la familia se opone a este acto pese a que fue el deseo del fallecido. Ahí la importancia de compartir esta decisión con familiares y amigos.
Cuando una persona está viva puede donar un solo órgano: los que son dobles como el riñón o los que se regeneran. Sin embargo, cuando las funciones cerebrales de una persona cesan definitiva e irreversiblemente, ésta podría salvar la vida de más de diez personas al extraérsele los riñones, los pulmones, el corazón, el hígado, el páncreas, las córneas, intestino, piel, médula ósea, huesos, tendones y vasos sanguíneos.
Las estadísticas indican que en el Perú hay un donante por cada millón de habitantes, mientras que el estándar latinoamericano es de 12 a 15 donantes por millón. En Estados Unidos la tasa es de 25 por millón de personas.
En Europa, según EFE, actualmente cerca de 62 mil ciudadanos necesitan un órgano y 12 mueren diariamente a la espera de un trasplante. Otra sería la situación si se lograran los índices españoles de donación, que son un modelo a seguir. España lidera las donaciones con 34,3 por millón, seguida de Bélgica (28,1), Francia (25,3), Portugal (23,9) y Austria (22,3). Bulgaria está como el Perú, en la cola, con 1,3 por millón de habitantes.
¿Y cuándo una persona está apta para donar sus órganos? Cuando los médicos la declaran con muerte cerebral o muerte clínica.
Una persona muere por paro respiratorio o por muerte cerebral. En el primer caso los órganos dejan de funcionar en minutos; con la muerte cerebral pueden funcionar por dos o tres días más. Es en este lapso en el que pueden aprovecharse los órganos.
La estadística mundial dice que la tercera parte de los pacientes (¿se podrá ser paciente en estos casos?) en lista de espera fallece porque no aparece un donante. En el Perú muere el 60% de estas personas.
Así que dona tus órganos, para que en vez de dejarles dolor y tristeza a tus seres queridos, les dejes la alegría de saber que fuiste solidario y que salvaste otras vidas. Y para que además no sean los gusanos sino los humanos los que mejor los aprovechen, ¿no?

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La jaula de Pepelucho

Pepelucho es un león. Vive enfermo y sufriendo en una ciudad de la sierra peruana luego de haber sido maltratado en un circo. Su agonía debe cesar, pero la burocracia estatal lo impide.
Su actual hogar es el Zoológico Municipal de Huancayo, a donde llegó luego de que sus “dueños” se cansaron de tenerlo como atractivo principal en un circo en donde el maltrato y la violencia eran su pan de cada día.
“Los ojos de Pepelucho ya no tienen el brillo de antes y sus rugidos son ahora bramidos de dolor. Desde hace dos años permanece postrado en su jaula luego de sufrir un daño irreversible en la médula espinal, que ha terminado por paralizar sus patas posteriores; esto le hace perder el control de su vejiga y sus intestinos. A la altura del último disco de la vértebra tiene, además, una herida abierta que no cicatriza y que le genera un agudo dolor, lo mismo en la cola, donde tiene también una avanzada infección.”
Las heridas de Pepelucho fueron hechas por un domador que lo golpeaba y obligaba a hacer malabares y piruetas para entretener al público. Nació como el rey de la selva pero tuvo la mala suerte de toparse con el rey de la cagada, el ser humano.
El drama de Pepelucho sólo puede terminar con la eutanasia, pero “las autoridades de la municipalidad de Huancayo aducen que primero se debe seguir un trámite administrativo —no se sabe cuánto duraría—, lo que ha despertado la indignación generalizada". Hace unos días un numeroso grupo de personas hizo una vigilia en el frontis de la catedral huancaína y exigió acabar con su sufrimiento.
Sin embargo Inrena (Instituto Nacional de Recursos Naturales), a quien la municipalidad solicitó la autorización para practicarle una muerte compasiva, dijo que se trata de un caso muy atípico y remitió el informe a la alta dirección de Lima. Han pasado dos meses y no hay respuesta.
Pobre Pepelucho. Desde esta jaula, prisión mental de un hombre actual y no la de un león, demandamos que esos trámites burocráticos acaben de una vez con su agónico dolor. Y que cese el maltrato animal.

Fuente: El Comercio.

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